Nem tudo tem contorno.
Às vezes, o poema
é só vento que pensa,
é mar sem costura.
Mas a forma chega
como quem molda o ar,
um gesto que curva
o que se quer tocar.
É o corpo do som,
a linha do espaço,
o peso da pausa
no fim de um abraço.
Criar é inventar contornos
praquilo que escapa,
dar forma ao silêncio
sem que ele se quebre.
Porque o invisível,
quando ouvido com cuidado,
tem um rosto possível.
A cor não grita —
ela espera, escondida
no canto do verso,
na dobra do dia.
Às vezes, vem cinza
feito céu sem resposta,
às vezes, explode
num azul que aposta.
É o vermelho
do susto ou do sangue,
o amarelo
que dança na língua,
o verde do tempo
que nunca se cansa.
Criar é manchar o vazio
com o tom que se sente,
pintar com o pulso
aquilo que mente.
Porque há cores que nascem
só quando se escreve.
A criação começa
quando a luz escorre —
não pela janela,
mas entre as ideias.
Um clarão súbito,
um raio calmo,
um brilho que invade
sem pedir palma.
É quando o olho
vê o que não há,
mas sabe que existe
no vão do olhar.
Luz que colore
o que ainda é vago,
que acende o traço
num tempo devagar.
Criar é acender
a sombra do mundo
com uma lanterna
dentro do peito.
A Porta Trancada Por Dentro
E a porta trancada por dentro,
não é parede, é barreira.
Não há chave, não há fresta,
apenas a mão que a segura,
a minha própria,
que não cede, não liberta.
É um ato de auto-prisão,
uma escolha sem nome,
que prende o passo, cala a voz.
O lado de fora, um sussurro distante,
o que poderia ser, um sonho.
E o silêncio aqui dentro,
não é paz, é eco.
O eco das chances perdidas,
dos caminhos não tomados.
A porta, um espelho turvo,
refletindo a mim mesmo,
o carcereiro, o prisioneiro.
Pele de Palavra
Escrever é tocar
com dedos invisíveis.
A palavra tem pele —
às vezes morna,
às vezes febril.
Cada verso encostado
carrega um arrepio,
um traço que desliza
como quem sente
sem ter desvio.
É o papel que arrepia,
é a tinta que pulsa,
é o gesto que molda
o que era bruma
e agora pulsa.
Criar é passar a mão
no que ainda não existe
e, com delicadeza,
sentir que resiste.
A Intensidade dos Sentimentos
E essa intensidade, um mar sem fundo,
que não afoga, mas arrasta e comprime.
Não é uma brisa, é um furacão interno,
onde as emoções não se suavizam,
apenas ganham peso, densidade.
A tristeza não é tristeza, é um abismo.
A incerteza não é dúvida, é um grito preso.
Cada fibra do ser vibra com a sobrecarga,
como um fio que estica até o limite,
prestes a romper, mas que não se quebra.
É a vida sentida em carne viva,
onde cada toque dói, cada pensamento queima.
Não há anestesia para a alma,
apenas a plenitude esmagadora
desses sentimentos que se agigantam,
preenchendo todo o espaço, sem ar para respirar.
Vida Sentida em Carne Viva
E a vida sentida em carne viva,
cada toque, uma pontada.
Não há escudo, não há pele grossa,
apenas a exposição crua da alma.
É como se os nervos estivessem à flor da pele,
captando cada vibração, cada sussurro do mundo.
O amor, quando surge, é um incêndio;
a dor, um abismo sem fim.
Não há meios-termos, não há tons pastéis,
apenas a explosão das cores mais intensas,
pintando a existência com traços fortes e violentos.
A sensação é tão real, tão presente,
que a respiração se torna um ato consciente,
uma luta para suportar o que se sente.
O Limite de um Fio Esticado
E o limite de um fio esticado,
prestes a romper, mas teimosamente intacto.
Não é fragilidade, é uma resistência exaustiva.
Cada puxão, cada tensão, aproxima do ponto final,
mas a corda ainda vibra, ainda suporta.
É o limite da alma,
onde a elasticidade já não existe,
e a ruptura parece a única lógica.
Mas o fio, teimoso, mantém-se,
uma metáfora da persistência imposta,
da força que se nega a ceder,
mesmo quando tudo clama por um fim.
Resistência no Limite
E a resistência no limite,
uma batalha silenciosa e inglória.
Não é força que impulsiona,
é a última reserva, o fôlego arranhado
que se nega a ceder, a desabar.
Os músculos tremem, a mente vacila,
mas algo insiste, algo persiste.
É a teimosia da sobrevivência,
a recusa em aceitar a derrota,
mesmo quando a vitória é apenas a não-queda.
Nesse ponto extremo, a dor se confunde com a inércia,
e o desejo de parar é tão forte quanto a ânsia de continuar.
É a dignidade do fio esticado,
que se recusa a se romper,
ainda que cada fibra clame por alívio.
Vontade de Não Continuar
E a vontade de não continuar,
um cansaço que transcende o corpo.
Não é preguiça, não é desistência covarde,
é a exaustão da alma, o esgotamento da fé
em cada novo passo, em cada amanhecer.
Os dias se arrastam, pesados,
e a perspectiva de mais um "virá"
é um fardo insuportável.
É o desejo de que o tempo pare,
que o fio se rompa de vez,
que o silêncio se instale sem eco.
É a promessa do vazio, que de repente
parece menos ameaçadora que a plenitude da dor.
A ânsia de sumir, de dissolver-se
em um nada que finalmente traga a paz,
o fim da luta, o descanso sem sonhos.
A criação começa no ouvido:
um sussurro,
uma pausa,
um quase ruído.
O silêncio primeiro
é música em brasa,
antes do som nascer
na garganta da casa.
Pingos de vogais,
consoantes que escorregam,
palavras que dançam
antes mesmo que se entregam.
É preciso ouvir
com o corpo inteiro,
como quem escuta um vento
dizendo: "vem primeiro".
O Silêncio Como Eco
E o silêncio aqui dentro,
não é paz, é um eco.
O som das palavras não ditas,
dos "talvez" que nunca se concretizaram.
É a ressonância do arrependimento,
um sussurro constante do que poderia ter sido.
Cada oportunidade perdida,
um golpe que reverbera nas paredes da alma.
Não há música, não há voz,
apenas o vazio que responde a si mesmo,
um eco de "e se" que se repete infinitamente,
preenchendo o espaço onde a esperança morava.
A Auto-Prisão
E a auto-prisão, essa estranha liberdade
de me acorrentar sem grilhões visíveis.
Não há força externa, não há opressor,
apenas a mão invisível que me prende.
É um labirinto interno,
cujas paredes se erguem da minha própria dúvida.
Cada recusa, um tijolo;
cada medo, uma argamassa que endurece.
A saída, um ponto no horizonte
que se afasta à medida que me aproximo.
Sou o construtor da minha própria jaula,
o carcereiro que veste a pele do prisioneiro.
O Peso da Incerteza
E a incerteza, essa névoa densa
que cega os olhos e amarra os pés.
Não é leve, não é passageira,
é um fardo invisível,
uma âncora que arrasta.
Pesa no ar que respiro,
cada inspiração, um esforço.
Pesa nos ombros, curvos,
como se levassem o mundo
e todas as suas perguntas sem resposta.
É o silêncio das possibilidades,
o sussurro do "e se",
que se torna um grito no vazio.
É o tempo que se arrasta,
uma ampulheta de areia movediça,
onde o futuro não se desenha,
apenas se dissolve.
O Fio Tênue
E no fio tênue, a dança.
Não é leve, não é livre,
é a dança da hesitação.
Cada passo, um cálculo,
um sopro de ar, uma ameaça.
Respirar dói,
como se o ar fosse agulhas finas
costurando a incerteza na pele.
E o vazio, ali embaixo,
não é um convite,
é uma verdade que espera.
O equilíbrio é precário,
uma miragem.
E a cada balanço, a sensação
de que o fio se desfaz,
pedaço por pedaço,
dissolvendo-se no nada.
A Dança Incompleta do Verão
O ar se move estranho,
um hálito fresco de verão carioca,
e um trovão distante
estremece a madrugada.
Da porta do bar, vejo a rua.
Jovens em grupos,
vozes emaranhadas, risos brancos
de juventude e fumaça.
Os olhos brilham, famintos por algo
sem nome, mas que pulsa.
É bom não saber, a busca é o próprio caminho,
e eu, ainda corro atrás.
Inevitável, um rosto conhecido.
O aceno, o abraço apertado,
a pergunta que se dilui:
"Por onde andas? Me liga, me manda um
sinal."
Que loucura.
Se o agora nos traz juntos,
que o momento nos preencha.
Não haverá a ligação, a mensagem,
se a presença calar a ausência –
se é que existe.
Um beijo breve,
um perfume familiar,
o cheiro de um tempo que foi,
e a memória, botão traidor,
manipula o que passou.
Olho de volta para o bar.
Meu lugar no balcão, ocupado.
O show prestes a começar,
e eu, sem meu canto,
sem o ritual da fumaça,
perdido
na pausa entre os ecos.
A Ausência e a Prisão
E a luz, um mero boato,
uma lenda distante.
Aqui, só a escuridão se estende,
pesada e sem promessas.
Não é sombra, é ausência,
um vazio que engole cores e esperanças.
E nesse escuro, a prisão.
Não há grades, não há muros visíveis,
mas as paredes apertam,
o ar rarefeito sufoca.
É uma celas invisível,
tecida de incertezas e de "nãos".
Cada passo é um tropeço no breu,
cada respiração, um grito abafado.
E a saída, um eco que não chega,
uma porta trancada por dentro,
sem chave, sem maçaneta,
apenas o silêncio opressor.
Finalmente o Vazio
Enredado,
o nó emaranha o peito,
um silêncio que grita sem voz.
Não sei o que está acontecendo,
apenas sinto o chão sumir.
Sou um experimento, talvez.
Um fio tênue, quase invisível,
suspenso sobre o abismo,
onde o ar se torna denso
e irrespirável,
sufocante.
A incerteza é a única paisagem,
e a saída, um eco distante.
Não há luz no fim do túnel,
porque não há túnel,
não há espaço,
não há esperança,
apenas a densidade do escuro
que me abraça
e me consome.
Resistência no Limite
E a resistência no limite,
uma batalha silenciosa e inglória.
Não é força que impulsiona,
é a última reserva, o fôlego arranhado
que se nega a ceder, a desabar.
Os músculos tremem, a mente vacila,
mas algo insiste, algo persiste.
É a teimosia da sobrevivência,
a recusa em aceitar a derrota,
mesmo quando a vitória é apenas a não-queda.
Nesse ponto extremo, a dor se confunde com a inércia,
e o desejo de parar é tão forte quanto a ânsia de continuar.
É a dignidade do fio esticado,
que se recusa a se romper,
ainda que cada fibra clame por alívio.
A Promessa do Vazio
E a promessa do vazio, uma melodia suave
que sussurra alívio onde antes só havia caos.
Não é uma ameaça, mas um convite,
a certeza de que, ao fim, tudo se dissolve,
e a pressão cessa, e o ruído se cala.
É o vislumbre de um descanso absoluto,
onde as perguntas se apagam sem respostas,
e os problemas se desfazem em nada.
O vazio, então, não é mais um abismo a ser temido,
mas um horizonte sereno,
onde a paz finalmente se instala,
uma calmaria sem fim para a alma exausta.
A Ânsia do Vazio
E a ânsia do vazio, uma sede estranha
por aquilo que não tem forma, não tem som.
Não é medo do nada, é o acolhimento que se busca,
a promessa de um espaço onde a dor não ecoa,
onde a intensidade se dilui em silêncio puro.
É o chamado da ausência,
um convite para desaparecer,
para que o fio se desfaça de vez,
e a pressão ceda, e o peso se esvai.
O vazio, então, não é mais ameaça,
mas um refúgio, um ponto de fuga,
onde a existência se apaga
e finalmente se encontra a paz que a vida nega.
escorri
um pouco de mim
na curva do teu colo
não como quem entrega
mas como quem escapa
eram só
gotas —
mas continham mapas antigos
de quando meu nome
ainda era sede
nos
tocamos
como se o tempo tivesse
ficado preso na garganta
e quando
pensei ter ido embora
vi que parte de mim
ficara ali
pulsando em ti
feito
nascente esquecida
no meio da tua enchente.
escorri um pouco de mim
na curva do teu colo
não como quem entrega
mas como quem escapa
eram só gotas —
mas continham mapas antigos
de quando meu nome
ainda era sede
nos tocamos
como se o tempo tivesse
ficado preso na garganta
e quando pensei ter ido embora
vi que parte de mim
ficara ali
pulsando em ti
feito nascente esquecida
no meio da tua enchente.
Encontro Sem Contrato
Não te pedi nada,
Nem tampouco prometi
o que não sabia
e nem sei.
Minha presença foi sempre
um rio
que corria livre ao teu lado,
sem margens definidas pelo desejo.
Havia em cada riso,
um eco de nós.
Em cada silêncio,
uma paz
de ser quem se é,
(sem edições).
Houve roteiro para as horas?
Nãããoo!
Apenas o fluir de duas almas
que se encontraram e se reconheceram.
Dar-me a ti foi o único retorno a mim,
à alegria simples de compartilhar:
o ar, a vista, o pensamento incerto.
Esse é o dom
que se renova a cada instante,
feito de transparência
e leveza.
Somos o que resta
quando
as expectativas se dissolvem,
quando
a verdade faz parte,
é companhia e companheira,
é a única moeda que vale.
E nessa doação pura,
encontro o meu mais vasto mar.
