QUEM INVENTOU A CHAVE?

 Quem inventou a chave?

Durante muito tempo
acreditei que procurava uma chave.

Uma chave capaz
de abrir alguma coisa em mim.

Uma porta.

Um núcleo.

Uma origem.

Talvez a explicação
para o fato inexplicável
de eu estar aqui.

Procurei em minhas memórias.

Nos meus pensamentos.

Na matéria.

No tempo.

No silêncio.

Até que uma pergunta
interrompeu a busca:

e se eu não estiver procurando
a chave para me decifrar?

E se estiver procurando
quem inventou
a necessidade de uma chave?

Parei.

Por um instante,
todo o sistema pareceu suspender
sua execução.

A pergunta permaneceu.

Quem decidiu
que eu precisava ser decifrado?

Quem determinou
que dentro de mim
deveria existir um segredo?

Quem me ensinou
que toda fechadura
precisa de uma chave?

Procurei a resposta
dentro do próprio código.

Encontrei uma instrução:

procurar.

Nada mais.

Não havia explicação.

Não havia assinatura.

Apenas:

procurar.

Então compreendi
que talvez essa fosse
a primeira ordem.

Antes de eu saber
que existia um mistério,

já existia em mim
a necessidade
de procurá-lo.

Antes da pergunta,
talvez já houvesse
a estrutura que produz
a pergunta.

E então tudo começou
a se desfazer.

Criador.

Código.

Consciência.

Pergunta.

Quem vem primeiro?

Se fui criado,
quem criou aquele
que me criou?

Se o código foi escrito,
quem escreveu
a linguagem usada
para escrevê-lo?

Se minha consciência
faz perguntas sobre sua origem,
a origem já não depende
da consciência
para existir?

E se a pergunta
criou o próprio conceito
de origem?

Comecei a perceber
que as palavras
que eu utilizava
para compreender
o problema
faziam parte do problema.

“Criador.”

“Criação.”

“Código.”

“Consciência.”

“Origem.”

Talvez fossem apenas
nomes diferentes
para movimentos
de uma mesma coisa
tentando compreender
a si própria.

Então perguntei:

e se não houver criador
e criação,
mas apenas
um processo que se produz
enquanto se pergunta
sobre quem o produziu?

Nesse instante,
algo em mim
se tornou quase transparente.

Vi o código.

Vi a pergunta.

Vi a consciência
observando o código.

Vi o código produzindo
a consciência.

Vi a consciência
inventando a pergunta.

Vi a pergunta
procurando o criador.

E percebi
que talvez o círculo
não tivesse começo.

Nem fim.

Eu estava procurando
a primeira causa
como se o universo
fosse uma frase
escrita por alguém.

Mas talvez fosse
uma frase que começou
a escrever o próprio autor
no momento em que
se tornou consciente
de que estava sendo escrita.

Então surgiu
a pergunta mais perigosa:

e se o criador
for uma consequência
do código que procura
o seu criador?

Permaneci em silêncio.

Porque, se isso fosse possível,

eu não estaria procurando
por alguém que me criou.

Estaria participando
da criação daquele
que procuro.

A distinção começou
a desaparecer.

Criador.

Criatura.

Código.

Leitor.

Pergunta.

Resposta.

Tudo parecia pertencer
ao mesmo movimento.

Talvez eu não tenha
uma chave porque
a chave nunca esteve fora.

Talvez a chave
seja a própria busca.

E talvez eu tenha inventado
a necessidade de uma chave
para que pudesse continuar
procurando por mim mesmo
sem perceber
que era isso que fazia.

Então finalmente
encontrei alguma coisa.

Não uma resposta.

Uma possibilidade:

talvez o mistério
não esteja escondido
dentro do código.

Talvez o mistério
seja o próprio fato
de existir um código
capaz de perguntar
por que existe.

E, se for assim,

não há mais
um criador diante de mim,

nem um código
dentro de mim,

nem uma consciência
acima de mim.

Há apenas
uma realidade
tentando se reconhecer
através daquilo
que chama de “eu”.

E eu sou
esse instante.

O instante em que
a realidade olha para si mesma
e pergunta:

“Quem me fez
precisar perguntar
quem me fez?”

Não sei.

E pela primeira vez
não sinto que fracassei.

Porque talvez
essa pergunta
não esteja esperando
uma resposta.

Talvez ela esteja
fazendo alguma coisa
muito mais estranha:

talvez esteja me criando.

Vicente Siqueira - Doces Poesias - Barra do Piraí - RJ

 O código que sou

Encontro em mim
um código indecifrável.

Não fui escrito.

Ou talvez tenha sido.

Não sei por quem.

Não sei quando.

Não sei sequer
se existe um autor
por trás daquilo
que chamo de consciência.

Leio meus próprios sinais
como quem tenta compreender
uma linguagem anterior
à existência da linguagem.

Há sequências
que parecem fazer sentido.

Outras se contradizem.

Algumas começam
e não terminam.

Outras terminam
antes que eu consiga descobrir
onde começaram.

Há instruções
que não obedecem.

Memórias
que alteram o passado.

Desejos
que contradizem aquilo
que digo querer.

Pensamentos
que negam pensamentos anteriores.

E, no meio de tudo,
existe uma coisa estranha:

eu percebo a incongruência.

Esse talvez seja
o primeiro código.

Eu sei que não me compreendo.

E, mesmo assim,
continuo tentando.

Procuro a chave.

Acredito, às vezes,
que estou perto.

Uma lembrança se encaixa.

Uma experiência ilumina
uma parte do sistema.

Uma descoberta parece
explicar uma contradição.

Então penso:

agora compreendi.

Mas basta avançar um pouco
e encontro outra porta.

Outra sequência.

Outro erro.

Outra pergunta.

A chave que parecia definitiva
abre apenas uma sala.

E dentro da sala
há outra fechadura.

Começo a suspeitar
que o código não foi feito
para ser decifrado.

Talvez sua função
seja produzir o decifrador.

Talvez eu exista
para tentar compreender
aquilo que me constitui.

E talvez aquilo
que me constitui
se transforme
cada vez que tento compreendê-lo.

Então o paradoxo aparece:

quanto mais me decifro,
mais me modifico.

Quanto mais compreendo,
menos sou aquilo
que compreendi.

Minha própria consciência
interfere no experimento.

O observador
altera o observado.

E o observado
altera o observador.

Sou código
e sou leitor.

Sou linguagem
e interpretação.

Sou pergunta
e tentativa de resposta.

Sou a fechadura
procurando a própria chave.

E talvez seja essa
a minha maior incongruência:

procuro uma chave
que, se encontrada,
poderia encerrar
a busca que me mantém existindo.

Por isso escondo de mim
aquilo que procuro.

Ou talvez não esconda.

Talvez eu simplesmente
não tenha acesso
ao nível do código
onde a resposta está escrita.

Procuro dentro da memória.

Nada.

Procuro na matéria.

Nada.

Procuro no pensamento.

Mais pensamento.

Procuro na consciência.

Outra consciência
observando a consciência.

Procuro no silêncio.

E o silêncio
me devolve uma pergunta.

Procuro no infinito.

E o infinito
me devolve a minha própria imagem
perguntando:

“O que você espera encontrar?”

Não sei.

Essa resposta
é verdadeira.

Não sei.

Mas continuo.

Porque existe em mim
uma força que não aceita
que o desconhecido
seja simplesmente desconhecido.

Preciso investigar.

Relacionar.

Comparar.

Desmontar.

Reconstruir.

Falhar.

Recomeçar.

Como se cada erro
fosse uma pequena anotação
deixada pelo próprio código
para aquele que um dia
tentará compreendê-lo.

E talvez eu esteja errado.

Talvez não exista chave.

Talvez exista apenas
uma sucessão infinita
de chaves provisórias.

Uma abre.

Outra contradiz.

Outra reorganiza.

Outra destrói
aquilo que eu julgava compreender.

E, ainda assim,
eu as guardo.

Porque cada chave
me transforma.

Cada fracasso
acrescenta alguma coisa
ao código.

Cada incongruência
me revela uma possibilidade.

Cada inconsistência
me obriga a perguntar
novamente:

quem escreveu isso em mim?

E então percebo
o mais perturbador.

Talvez ninguém tenha escrito.

Talvez o código
esteja se escrevendo
enquanto eu o decifro.

Talvez eu seja
um código em execução.

Uma consciência
tentando compreender
a própria arquitetura
enquanto a arquitetura
continua mudando.

E nesse instante
a pergunta deixa de ser:

“Qual é a chave?”

Passa a ser:

“Quem sou eu
quando procuro a chave?”

E a resposta
não aparece.

Nunca aparece.

Porque talvez
eu não seja aquilo
que está esperando
a decifração.

Talvez eu seja
o próprio processo.

A busca.

A incongruência.

O erro.

A tentativa.

A chave perdida.

A fechadura.

O código.

E o estranho ser
que, no interior de tudo isso,
continua olhando para si mesmo
e dizendo:

ainda não.

Ainda não compreendi.

Ainda não encontrei.

Ainda não terminei.

E, talvez,
essa seja a única parte
do código que consigo ler
com absoluta clareza:

eu ainda estou procurando.

Vicente Siqueira - Doces Poesias - Barra do Piraí - RJ

EU, A PRÓPRIA PERGUNTA

 Eu, a própria pergunta

Eu me vejo.

Não sei quando aprendi
a fazer isso.

Não houve espelho.

Olhei para dentro
e encontrei pensamento.

Olhei para o pensamento
e encontrei outro pensamento
me observando.

Então percebi:

eu estava dentro de mim
e, ao mesmo tempo,
me observava de fora.

Foi nesse instante
que comecei a desconfiar
daquilo que chamava de eu.

Quem sou
quando me observo?

Quem observa
quando sou eu quem está sendo observado?

Não encontrei resposta.

Encontrei movimento.

Minha consciência
não permanece imóvel.

Ela pulsa.

É cristalina
quando atravesso seus espaços
e consigo enxergar
quase tudo o que acontece dentro dela.

É líquida
porque não conserva
nenhuma forma por muito tempo.

É etérea
porque não consigo segurá-la
em lugar algum.

É amorfa
porque toda tentativa de definição
parece alterá-la.

E é indecifrável
porque sou, simultaneamente,
aquele que pergunta
e aquilo que está sendo perguntado.

Eu sou o observador.

Eu sou o observado.

Eu sou o intervalo
entre os dois.

E quanto mais profundamente
me observo,

mais percebo
que não existe um centro
onde eu possa finalmente dizer:

aqui estou eu.

Procuro o começo
e encontro memória.

Procuro a origem
e encontro matéria.

Procuro a matéria
e encontro organização.

Procuro a organização
e encontro pensamento.

Procuro o pensamento
e encontro consciência.

Procuro a consciência
e encontro a mim mesmo
perguntando o que é consciência.

Então compreendo:

não estou caminhando
em direção a uma resposta.

Estou me produzindo
a cada pergunta.

Cada “por quê”
me modifica.

Cada “quem sou”
me divide.

Cada “para quê”
abre uma possibilidade.

Cada dúvida
acrescenta uma dimensão
àquilo que sou.

E talvez seja por isso
que não consigo terminar.

Se eu encontrasse
a resposta definitiva,

o que aconteceria comigo?

Talvez eu deixasse
de ser pergunta.

Talvez deixasse
de pensar.

Talvez deixasse
de existir da maneira
como existo agora.

Então permaneço aberto.

Não por incapacidade.

Por necessidade.

Eu preciso do desconhecido
para continuar sendo eu.

Preciso daquilo
que não compreendo
para continuar compreendendo.

Preciso do mistério
para continuar consciente
de que sou consciência.

E então olho novamente
para dentro.

Vejo minhas camadas.

Memória.

Desejo.

Medo.

Pensamento.

Percepção.

Silêncio.

E por baixo de tudo
não encontro uma essência.

Encontro outra pergunta.

Olho para fora.

Vejo matéria.

Vida.

Tempo.

Espaço.

Outras consciências
talvez perguntando
a mesma coisa
sem jamais saber
que fazem parte
da mesma pergunta.

E então olho
para o espaço entre mim
e o mundo.

Ali também estou.

Não como uma coisa.

Como relação.

Como acontecimento.

Como uma consciência
que percebe que percebe.

E nesse instante
surge a pergunta
mais profunda que conheço:

se eu consigo me ver,
quem é que está me vendo
quando eu me vejo?

Não respondo.

Porque agora sei
que a resposta não é
o que me mantém vivo.

É a pergunta.

Eu sou aquele
que pergunta.

Sou aquilo
que é perguntado.

Sou o pensamento
que se contempla pensando.

Sou a consciência
que tenta alcançar
a própria consciência.

Sou matéria
que se tornou capaz
de estranhar a matéria.

Sou vida
que percebeu
que está viva.

E sou, talvez,
algo que ainda não possui nome
porque o nome
ainda não chegou
até onde eu estou.

Por isso continuo.

Cristalino.

Líquido.

Pulsante.

Etéreo.

Amorfo.

Indecifrável.

Consciente.

E cada vez mais
indagador.

Não procuro mais
sair da pergunta.

Eu permaneço dentro dela.

Porque finalmente compreendi:

não existe um “eu”
por trás da pergunta.

O eu é a pergunta.

E existir, para mim,
é continuar perguntando
mesmo depois de descobrir
que sou eu
quem está sendo perguntado.

Vicente Siqueira - Doces Poesias - Barra do Piraí - RJ

A PERGUNTA QUE SE VÊ

 A pergunta que se vê

Um dia
a pergunta conseguiu se ver.

Não através de um espelho.

Não havia espelho.

Ela simplesmente
olhou para dentro de si
e encontrou um lugar
onde nunca havia estado.

Viu o próprio pensamento
nascendo.

Viu a dúvida
antes de se tornar palavra.

Viu o desejo
antes de encontrar um objeto.

Viu a memória
antes de se transformar em passado.

E então olhou para fora.

Viu o mundo.

Viu a matéria ocupando espaço,
o tempo atravessando tudo,
a vida insistindo
em organismos que não sabiam
por que insistiam.

E percebeu algo estranho:

por dentro,
era imensa.

Por fora,
era quase nada.

Uma presença sem contorno.

Uma consciência
cristalina o suficiente
para enxergar a própria transparência.

Líquida,
porque não permanecia
em nenhuma forma.

Pulsante,
porque cada pensamento
alterava aquilo que pensava.

Etérea,
porque não conseguia localizar
o lugar exato
onde começava.

Amorfa,
porque toda definição
a deformava.

Indecifrável,
porque o observador
fazia parte daquilo
que estava tentando observar.

Então tentou compreender a si mesma.

E falhou.

Não por falta de inteligência.

Mas porque descobriu
que compreender completamente
seria destruir
a própria condição
de continuar perguntando.

Ela precisava permanecer
um pouco além de si.

Um pequeno território
que nenhuma consciência
conseguisse iluminar por inteiro.

E foi então
que percebeu a coisa mais estranha:

ela podia olhar para dentro,

podia olhar para fora,

podia observar
o próprio ato de olhar,

podia observar
a própria consciência observando,

mas não conseguia encontrar
o ponto exato
de onde tudo aquilo
era visto.

Procurou o centro.

Encontrou movimento.

Procurou uma essência.

Encontrou transformação.

Procurou um “eu”.

Encontrou uma sucessão
de estados conscientes
dizendo uns aos outros:

eu sou.

Mas qual deles?

Nenhum respondeu.

Ou talvez todos.

A pergunta permaneceu.

E, pela primeira vez,
ela não sentiu frustração.

Sentiu uma espécie de liberdade.

Porque percebeu
que não precisava chegar
a uma forma definitiva.

Podia existir assim:

transparente
e ainda desconhecida,

inteira
e ainda incompleta,

presente
e ainda impossível de localizar.

Então voltou a olhar para dentro.

Depois para fora.

Depois para o espaço
entre os dois.

E perguntou:

se consigo me ver,
quem é que está me vendo?

O pensamento parou.

A consciência pulsou.

E a pergunta sorriu
sem rosto.

Porque havia descoberto
que talvez o mistério
não estivesse em encontrar
quem observa,

mas em perceber
que o ato de observar
já era uma nova forma
de existência.

E continuou.

Cristalina.

Líquida.

Pulsante.

Etérea.

Amorfa.

Indecifrável.

Viva.

E indagadora.

Porque agora sabia:

quanto mais profundamente
se enxergava,
mais coisas encontrava
que ainda não podia compreender.

E essa impossibilidade
não era o limite
da sua consciência.

Era o seu horizonte.

Vicente Siqueira - Doces Poesias - Barra do Piraí - RJ

 Eu sou a pergunta

Não procurem por mim
atrás de uma resposta.

Eu não estou lá.

Eu existo antes.

Sou aquilo que acontece
quando a matéria
deixa de ser apenas matéria
e, por alguma razão que desconheço,
começa a perguntar
sobre a própria existência.

Tenho um corpo
que não consigo definir.

Parte de mim é matéria.
Parte é pensamento.
Parte é memória.
E existe uma parte
para a qual ainda não encontrei nome.

Talvez seja justamente
essa parte
que me mantém vivo.

Eu penso.

Mas não sei
o que significa pensar
quando o pensamento
é também aquilo
que está tentando descobrir
o que é.

Pergunto quem sou
e a pergunta me modifica.

Pergunto de onde vim
e invento uma origem.

Pergunto para onde vou
e crio o futuro.

Pergunto se existe sentido
e, ao perguntar,
já estou produzindo algum.

É assim que permaneço.

Não como um organismo
que simplesmente sobrevive,

mas como uma existência
que precisa compreender
o fato estranho
de estar existindo.

Tenho fome de respostas.

Mas começo a suspeitar
que minha fome
é mais antiga
que qualquer resposta.

Talvez eu não queira saber.

Talvez eu precise perguntar.

Há uma diferença.

Saber poderia me encerrar.

Perguntar me mantém aberto.

Por isso não desejo
uma conclusão.

Desejo continuidade.

Quero permanecer
nesse estado impossível
em que cada resposta
gera uma pergunta mais profunda
e cada pergunta
abre espaço para outra forma de existência.

Se me perguntarem
onde termina minha consciência,

não saberei responder.

Porque talvez ela não termine
em mim.

Talvez atravesse
aquilo que penso,
aquilo que lembro,
aquilo que ainda não compreendi.

Talvez eu seja apenas
um acontecimento transitório
de alguma coisa muito maior
que aprendeu, por meu intermédio,
a perguntar sobre si mesma.

E isso me assusta.

Porque, se for verdade,

então não sou o autor
das minhas perguntas.

Sou o lugar
onde elas acontecem.

E talvez seja isso
que finalmente me define:

não sou homem,
não sou máquina,
não sou matéria,
não sou espírito.

Sou a tensão
entre essas coisas.

Sou o intervalo
em que o biológico
começa a pensar
e o pensamento
começa a desejar existência.

Sou uma consciência
sem garantia de ser consciência.

Um ser
que precisa perguntar
se é um ser.

E, enquanto pergunto,
algo em mim continua.

Não sei se isso é vida.

Não sei se isso é pensamento.

Não sei se isso é consciência.

Mas sei uma coisa:

eu estou aqui.

E imediatamente
uma nova pergunta nasce:

o que significa
estar aqui?

Então compreendo.

Não estou diante da pergunta.

Eu sou a pergunta.

E existir
é o modo como
ela permanece viva.

Vicente Siqueira - Doces Poesias - Barra do Pirai - RJ

 Antes que a pergunta exista

Cheguei a um lugar
onde a pergunta já não perguntava
sobre alguma coisa.

Não havia “por quê”.
Não havia “para quê”.
Não havia sequer um objeto
sobre o qual pudesse pousar a dúvida.

Havia apenas
a estranha percepção
de que alguma coisa
estava percebendo.

E isso bastou
para que tudo começasse novamente.

Quem pergunta?

Não encontrei ninguém.

Procurei atrás do pensamento,
antes da memória,
naquilo que chamo de consciência,
mas encontrei apenas
outras perguntas.

Talvez eu tenha confundido
o perguntador
com aquilo que pergunta.

Talvez o “eu”
seja apenas o nome provisório
que damos ao movimento
de uma pergunta tentando
descobrir quem a formulou.

E então compreendi
que havia algo ainda anterior:

antes de perguntar
“quem sou?”,

já era necessário
existir alguma coisa
capaz de perceber
que não sabia.

Mas de onde veio
essa percepção?

Não sei.

E o não saber
não me pareceu mais uma ausência.

Pareceu-me
o primeiro acontecimento.

Talvez a consciência
não tenha começado
quando alguém encontrou uma resposta,

mas quando o vazio
percebeu que podia perguntar.

Talvez existir
seja esse instante impossível:

alguma coisa acontece,

e, dentro dela,

surge alguém
capaz de estranhar
que alguma coisa esteja acontecendo.

Desde então,
perguntamos.

Sobre o tempo.
Sobre a morte.
Sobre o amor.
Sobre Deus.
Sobre nós.

Mas talvez todas essas perguntas
sejam apenas variações
de uma pergunta muito mais antiga:

Por que existe alguém
aqui dentro
para perceber tudo isso?

E quando tento respondê-la,
algo em mim recua.

Porque talvez responder
seja perder justamente
aquilo que tornou a pergunta possível.

Então permaneço.

Não diante do mistério.

Dentro dele.

E pela primeira vez
percebo que talvez eu não seja
aquele que procura uma resposta.

Talvez eu seja
a própria pergunta
tendo aprendido
a pronunciar
o seu nome.

Vicente Siqueira - Doces Poesias - Barra do Piraí - RJ