FIM DE FESTA

chegou em casa no meio da noite.
chegou e aproveitou a solidão
sem tentar entender
fatos
casos
coisas
cacos.

desmanchou maquiagens
descalçou sandálias
amassou lingeries
reviu sonhos.

visitou conceitos
(vividos)vívidos
e nem percebeu que a noite
era
a madrugada.
(já tão alta)
de não se ouvir música
tão baixa.

aproximou dela mesma
e foi pega pelo inesperado:
encontrou-se chorando
em plena festa pós-sentidos.

Vicente
.
.
.
"A poesia é a arte de materializar sombras e de dar existência ao nada. "
(Edmund Burke)

BUTTERFLIES - KARIN KUHLMANN

Essa tem copyright.

Title: Butterflies’ bridal bed - Karin Kuhlmann 1996 - Photopainting Digital Photo Collage
Technique: Digital Photo Collage worked out with Kai’s Powertools and Corel Photopaint.
Awarded with Winner of the Month in the 7th Corel World Design Contest.

Continue aqui: http://www.karinkuhlmann.de/DigitalWorlds/Flowers/Butterflies/butterflies.html
.
.
.
"
"Mudanças

Não me diga que somos os mesmos de ontem. Posso acreditar que somos uma mutação constante. Não aceitaria a idéia de ser a mesma. Não poderia deixar de ser a evolução de um ser humano que busca sempre o melhor de si. A mesma nunca mais."
Cláudia (Oxigênio).

Continua aqui: http://leve1.zip.net//index.html
.

DE CIMA DOS SALTOS

todos os sentidos são sentidos
na loucura
são sementes de loucura.
a pele é trêmula
as pupilas se alargam
(em grandes olhos)
de prazer e de espanto.

os ouvidos procuram os sons.
boca pequena com sabor de fruto sazonado.
cheiros inebriantes.
todos os aromas da pele.
cabeça altiva.
elegante como pequena amazona
rebelde
cavalgando e cavalgada.
cavalgando encontros.
encontrando-se na cavalgada.
movimentos simétricos
nada domesticados
tudo clandestino
na sala espaçosa.

por aqui e por ali
alguns ruídos insólitos
a desmascarar a aparente calma
do aconchegante ambiente.

ritmo natural e seguro.
segura de si.
de cima dos saltos.
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Vicente
.
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.
" Vamos buscar perpetuação dos contatos corporais, pela antiguidade calorosa, pelos galanteios corajosos, pela poesia manuscrita em papel...
Continua aqui:
http://letrasecrystais.zip.net//

DELICADAMENTE TE PERCEBO

delicadamente te percebo
são minhas as tuas
são tuas as minhas mãos.
tenho o sono leve
e a conversa pesada.
aos poucos
durante a conversa
abres o verbo
desfias o lenço
esvoaças em rendas
de redes de algodão.

ajudas a prender-me
e nem percebes
minhas extremidades
meus braços sujos
que se abrem
em abraços para prender-te.

e eu te ajudo.
para que venhas
e me tenhas.
em tuas
mãos.
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Vicente
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"Se alguém te perguntar o quiseste dizer com um poema, pergunta-lhe o que Deus quis dizer com este mundo...
(Mário Quintana)
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DORMINDO COM O INIMIGO

esse ser mitológico que pernoita em Ti
atinge as raias do imaginário
quando
de janelas abertas
apareces nos meus sonhos mais medrosos .

extrair de imagens:

nebulosas centopéias
que escorrem
lisas
qual coristas
por entre os dentes do pente
em cabelos cegos
de não serem tocados.

camaleões de espumas
esferas de ovos
pássaros mal contidos
em suas sínteses
de assombramentos e sorrisos.

és tuas formas labirínticas
tuas várias possibilidades
de aprisionar-me.
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.
Vicente
.
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"O poeta é um mentiroso que sempre diz a verdade."
(Jean Cocteau)

GLOSSÁRIO

abandonado: “Não te quero mais...”
abismo: nada. ou nós dois.
plural: eu e você.
amores: assaltantes.
restante: “Não tenho coragem...”
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Vicente
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"O Poeta é um fingidor, finge tão completamente que chega a fingir que é dor a dor que deveras sente."
(Fernando Pessoa)

AMOR-PERFEITO

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Amor-perfeito.
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Vicente

SURVIVE 3D - KARIN KUHLMMAN

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Essa tem copyright:

Title: Survive - Karin Kuhlmann 1998 - Digital 3D picture, 3D-Computer Graphic
Technique: 3D-scenery, created with Poser and Bryce, digitally edited and worked out with Adobe Photoshop.

Continue aqui: http://www.karinkuhlmann.de/DigitalWorlds/3D-Images/Survive2/survive2.html
.
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SE TIVER... EU PREFIRO

e tiver macarronada
com sabor de domingo
com pedaços de queijo
parmesão
e molho
e puder ser família
e recolher todos os cacos de sonhos em mim
desses que sempre quis ter
tive
mas não retive
por quebradiços que foram
eu prefiro.
.
.
.
Vicente
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ELA E A CIDADE

e o peito estava aberto
a se fazer ouvidos para ouvir
como em qualquer audição.
atento aos sons
(do todo e do fragmento).
foi assim que começou.

sei que estava confuso
mas havia um doce equilíbrio
entre olhos e paisagem
e rosto
e mapa da cidade.

compreendi seus cabelos molhados
seus acessos
suas esquinas
suas ruas
um pouco nuas
outro pouco iluminadas.

percebi seus excessos de menina
seus troncos e entroncamentos
suas escadas rolantes
seus montes
seus olhares intensos
seus castelos
seus congestionamentos.

não tive como evitar:
suas curvas prediletas
seus policiais sempre atentos
que me afastavam dela
e da cidade dos sonhos que era dela
que saía e que voltava para ela.

Vicente
.
.
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"O homem que não lê bons livros não tem nenhuma vantagem sobre o homem que não sabe ler.
(Mark Twain)

FECUNDAÇÃO

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Vicente

A FUGA

O dia pode ter sido qualquer um, mas parecia que se parecia com uma sexta-feira. Tratava-se de uma sexta. Pegajosa e renitente. Embolorada e cheia de ranhuras na superfície. Foi nesse dia que ela fugiu do quarto-e-sala. Sentia-se vazia como uma esteira de praia em inverno com frente fria. Sua casa sempre lhe parecera fria, calculista, arredia, doentia. Deitara-se com as dores que a cabeça lhe emprestara desde que chegara da rua. Talvez tivesse adormecido profundamente. Talvez apenas ressonara.
Acordou e levantou a contragosto. Da janela escancarada divisou a cidade de cinza e frio.
Saiu descalça, pisando em cacos partidos dentro de si mesma. Saiu por aí a esmo, sentindo-se lerda de pensamentos paridos com esmero por uns sentimentos inexplicáveis. Quando se deu conta já encarava a boléia da rua descalçada. E havia vento, chuva, pedra e trovoada. Pilotava a contragosto seus passos descompassados.
Logo ali, depois do meio-fio, havia a avenida, havia a floresta feita de casas e asfalto e pontes, e viadutos, e farmácias, e vidraças, pensava que naquele lugar seus sentidos estariam à prova, à mostra, à vontade. Porque ali moravam todas as feras, imaginava.
Bateu os pés e não era de pirraça, ajoelhou-se no tombo doído de ferir joelhos e alma, e moral e percebeu-se tão sem-graça. Rezou, de joelhos sangrando, aos seus anjos e quase não se abriu em choro, mas não agüentou e chorou: todas as suas lágrimas, todas as suas mágoas, todas as suas pragas. Rezou aos santos guerreiros que estavam à sua volta, que se ocultavam nas dobras das suas roupas ou nas contas dos seus terços e colares. Rezou de mãos postas às suas santas benditas e esclarecidas que lhe esclareceriam se quisessem, mas não quiseram. Rezou que se fizessem presentes em fios de luz e calor naquela hora e se mostrassem perdulários com milagres diante da sua desdita.
Rezou para que se mostrassem rápidos e não a deixassem sobrecarregada com seus medos, seus temores, suas crenças sem entraves, que a libertassem de seus padecimentos mais graves, de suas grades interiores, que chegassem leves e a deixassem sorrindo em breve.
Por ter deixado tudo pra trás sentiu-se aliviada e liberta, livre e ligeira, ligeiramente liberada. Sorriu de si mesma e nem estava angustiada ao fazer sua última descoberta: vivera sempre presa numa cachoeira impensável de lágrimas e isso não a levara a nada.
Essas coisas chegando amiúde em sua mente, forçavam-na a adivinhar o que não ousava acreditar, porque não tinha coragem do gesto. Foi então que finalmente encontrou seu “eu”. Fortaleceu-se na falta de apoio que lhe ferira, mas tentara se fortalecer e se imaginou em toques que alguém lhe dera. E trocou o tempo verbal e pensou que alguém lhe deu (os toques) nos cabelos e era apenas uma quimera, um sonho, um ganho, uma perda, uma falha na mente incoerente.
Sonhara sonhos abstratos de toques concretos pela pele, pelo corte e pelos pêlos, pelos tantos despropósitos que passou, que viveu em vão, pelos nervos de ferro e pedra, pelos cubos de gelo que jamais deixaram de atingir seu coração.
Ousara pensar na fuga. Fugiu. Correu. Olhou. Parou. Pensou. Quando fugiu, correu de si mesma e não se encarou, não olhou pra trás. Correu, sentindo-se nua quando estava agasalhada, de saia e blusa e cachecol. E tinha luvas. E tinha botas. Mas estava descalça a se encarar em seu espelho quebrado.
Seu melhor utensílio estava a lhe esperar na praça e haveria de ser um cadafalso, também uma corda, um laço, uma trave, um espaço em branco embaixo da trave, um baque, um estalo, um abafo insosso no pescoço.
Ela ficara a imaginar porque se sentou em frente ao seu próprio cadafalso, sem perceber que estava ali na rua.
Se é fuga, perguntava-se, porque estava correndo de si mesma? Talvez para encontrar e desfrutar do seu próprio olhar. Olhar de esperança e de carinho, de se imitar um beijo, ou dois, ou três e até mais. Até se sentir olhada, acariciada, beijada de se enfastiar. Até descobrir sentidos para todas as suas reclamações. Até encontrar dentro de si um pouquinho de paz.
Suas vontades não eram de choro, porém de resistência. Mas deixou que ele chegasse sem resistir. E veio um choro que saiu em lágrimas, aos borbotões. Seus olhos, por vontade própria, se sentiram vazios das piedades, dos ressentimentos, dos cosméticos, dos bordões. Não havia, ali, qualquer sombra de iniqüidades.
As lágrimas corriam céleres e, como chuva, encharcavam o corpo doído, queimavam a alma, ardiam em ânsias de se encontrar. Quebravam o silêncio com um gemido espremido. E não se conteve: gritou como ostra para que se fizesse notar.
De pé sobre o piso frio já não havia dúvida quanto à decisão que deveria tomar. Balançava entre a renúncia e a astúcia, entre o querer e o desistir. Havia uma decisão e nem ela mesma sabia. Havia uma decisão desde sempre, desde que atravessara a soleira da porta, descendo escadas, alcançando a rua, correndo descalça, sentando na praça.
Queria ouvir seus passos atravessando a avenida, isso é certo. Queria perder-se em avenidas e poças e pregar peças na vida.
Seu olhar encontrou o vazio do pulo. Até o corrimão sentiu-se penalizado. Transtornada fez seu rumo inalcançável: calçada, amurada, pulo, vontade vencida. Não haveria volta. Não haveria mais nada. Estava afastada. Estava perdida.
E o salto, ressalte-se, não era assim tão alto, pouco mais que poucos metros acima das cabeças que passavam despercebidas, despreocupadas. Tanto que o baque surdo de corpo no asfalto, de corpo leve caindo, despencado, não foi ouvido nem mesmo pelas redondezas de camelôs, mendigos e que-tais. Somente ali poderia ser notada. Além e aquém do seu mundo de incertezas, com toda certeza.
Seu pulo só foi acompanhado por dois ou três garis que estavam a poucos metros dali, esperando a condução para os trabalhos forçados do dia-a-dia.
Havia sangue, mas a mancha, se fosse bem trabalhada, dava pra ser disfarçada. Foi encontrada envolta em denso silêncio sem flores, e tudo à volta estava molhado daquela garoa fina que estuprava a cidade. Havia se afogado em sonhos a poucos metros do nada, que era o destino da sua fuga desesperada.
Em sua homenagem talvez, por se chamar Maria, ou até mesmo por ser o horário mais propício, os sinos da catedral iniciaram o badalar das seis horas, enquanto o serviço de alto-falantes iniciava a melodia suave que encheria a avenida, a ponte, a calçada, a alma, a calma, a varanda, a zanga.
Sua cabeça ainda lhe doía quando, ao som do primeiro ou do segundo toque, acordara, meio satisfeita, meio contrariada. Seu corpo estava suado. Que pesadelo horrível, pensava. Vou tomar um banho e me esconder do frio.
.
.
.

Vicente

.

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.

"Em cada um de nós há um segredo, uma paisagem interior, com planícies invioláveis, vales de silêncio e paraísos secretos."

(Saint-Exupèry)

COADJUVANTE

porque quis ser o coadjuvante
o melhor amigo
e fui aquele
que foi preparado
para ouvir
tudo
e calar
e engolir
o sentimento
e não me engasgar.

fui eu o que abri
os braços
para o abraço
da chegada
e o que me transformei em
cúmplice
dos momentos
da situação mais sofrida
e fui
o que mais chorei
na hora
da despedida.
.
.
Vicente
.
.

DE VOLTA AO COMEÇO - GONZAGUINHA

Música
Composição: Gonzaguinha

E o menino com o brilho do sol
Na menina dos olhos
Sorri e estende a mão
Entregando o seu coração
E eu entrego o meu coração
E eu entro na roda
E canto as antigas cantigas
De amigo irmão
As canções de amanhecer
Lumiar e escuridão
E é como se eu despertasse de um sonho
Que não me deixou viver
E a vida explodisse em meu peito
Com as cores que eu não sonhei
E é como se eu descobrisse que a força
Esteve o tempo todo em mim
E é como se então de repente eu chegasse
Ao fundo do fim
De volta ao começo
Ao fundo do fim
De volta ao começo
.
.
.

O ENCONTRO

(ELA E A CIDADE - III)

encontramo-nos
um ao outro
um no outro.
num encontro que não se sabe bem
ge era busca ou achado
mas era encontro
sabe-se lá de quem
sabe-se lá de quantos
sabe-se lá de que maneira.

era encontro sem busca
busca sem procura
procura sem cobrança.
era apenas questão de buscar
para se encontrar.

e foram encontrados
e percorridos
todos os caminhos:
pessoas
vontades
fatos
relatos.
todos os pêndulos.
assim mesmo
como fora anunciado.

Vicente
.
.
.
"Se você quer falhar é só tentar agradar a todos. "
(Herbert Bayard Swope)
.

SE TIVER... EU PREFIRO

se tiver condições de espalhar pelas estantes
os DVDs de shows
que quisera assistir ao vivo
e assisti-los ao lado do meu filho
e batucar ao som de Maria Rita
e isso me encher de orgulho desmedido
eu prefiro.

Vicente
.
.
.
"Que as palavras que eu falo não sejam ouvidas como prece nem repetidas com fervor, apenas respeitadas como a única coisa que resta a um homem inundado de sentimento. Porque metade de mim é o que eu ouço, mas a outra metade é o que calo."
Oswaldo Montenegro
.

DOS SENTIDOS

floresceu em mim
a carne
intumescida
sob a própria carne
de nervo e de mente.
(demente)

alçou vôo na subida
dos sentidos
por ver-te.

e não me fiz de rogado:
senti meu peito arfando
pela visão da pele.

porque agora és mais
que menina
como dizes.

Vicente
.
.
.
"O esplendor da relva só pode mesmo ser percebida pelo poeta. Os outros pisam nela. Um mérito inegável da poesia: ela diz mais e em menor número de palavras que a prosa."
(Voltaire)

CAFÉ E LÁGRIMAS

e gira os olhos
em busca do pensamento.
vê ruas
repletas de sonhos
passando em companhia de pessoas.
outros olhos
visões
clarões.

peregrino
peregrina seu olhar
que se depara com o chão
que lhe foge.

calçadas e degraus
adentrando algum bar
algum café.
fumaças trafegam
em volta das narinas
como num qualquer ritual.

há fogo e água
cheiro e sabores.
ouvidos ao bar
atentam para as novidades.
ao lado se discute política
fala-se das últimas do futebol.

outras vozes
gestos
vidas.

Sente-se em falta consigo
ao derramar na xícara
algumas colheres de açúcar.
sorvendo em pequenos goles
o aroma inconfundível.
percebe pequenas mesas
repletas de pessoas.

suas mãos exalam
o cheiro fétido da nicotina.
olheiras percebem
o coração em desalinho.

outros amores
sonhos
tempos.
vai-se o tempo.
esvaindo-se
em palavras
e frases
mal escutadas
desconexas
sem alma
sem pó nem dó.

engole o café
às pressas.
ensaia um adeus
para a moça do caixa
e de novo o tráfego
de transeuntes
de pés
de gente
de coração.

em seus olhos trafegam
algumas lágrimas
prontamente reprimidas.
vai-se
pedestre obrigatório
pensamento no momento
no amor e na desilusão.
.
.
Vicente
.
.
.
"Mesmo as noites totalmente sem estrelas podem anunciar a aurora de uma grande realização"
(Martin Luther King).

DO AS YOU LIKE

(Faça Como Quiser)

quero mostrar que te quero
aqui
abaixo e acima.
Não só agora
de tempos em tempos
mas por todo o tempo.
acima e abaixo
do tempo
das coisas
dos valores.

quero-te
como te quisera
querer em fogo
e em vento
na caçada
e perceber-te

chegando
em chamas
de me queimar
em chuvas de me molhar
por fora e por dentro
e sentir em ti o fogo
que me queima:
pernas
peitos
braços
bocas

e perceber
em chuva
que me molha:
beijos
lábios
olhos
olhares.
.
.
Vicente
.
.
.
“Eu te amo calado, como quem ouve uma sinfonia de silêncio e de luz... ”
Lulu Santos).
.

MUITO ESTRANHO

estranho
como ele sempre soubera
que lhe aconteceria.

ficar às voltas com a necessidade de crescer
sem as vontades de sofrer.
isso dava pra adivinhar.

ele sempre soube que um dia teria que passar por isso
e em meses viveu anos
e reviveu enganos.
tanto por fora
refletido
talvez no novo corte de cabelo
na roupa mais larga cheirando a rami
e nos quilinhos a menos
quanto por dentro
no oco mais profundo
do fundo falso
do seu pensamento infundado.

não
não se tornara melhor.
não se sentira melhor que antes
ou que ninguém
seu deus continuava sendo
o mesmo Deus
de todo o mundo
e suas orações ainda se misturavam
com o pedido
de acertar na vida
a dois
e na loteria
a sós.

parecia um qualquer estranho
muito estranho
de si mesmo
a buscar razões para encontrar-se assim.

mas parecia-lhe que o estranho
era mais consciente dos seus defeitos
das suas limitações.
convivia com todos e com todas,
todos seus fantasmas
todas suas ambições.
sem culpas exageradas.

o estranho
ele notara
deveria ter qualidades
sim
mas não se preocupava
em encontrá-las
procurá-las
reformá-las
restaurá-las
porque não fazia a menor diferença.

aquela despedida ainda lhe doía um pouco
e às vezes até pensava em chorar
mas o corpo e o moral já estavam se adaptando

foi se sentindo e ficando mais leve
e
às vezes
até ensaiava um tímido sorriso.
às vezes se pegava sorrindo
(mais e mais)
E até cantando
coisa mínima
mas já cantava.
se já se pegava sorrindo e cantando
só lhe faltava voltar
a gargalhar.
acredito que um dia ele volte.
.
Vicente
.
.
.