Ontologia do que não se resolve

Há algo em mim
que não coincide comigo.

Um núcleo sem nome,
anterior à linguagem,
onde as perguntas não são formuladas —
são.

Não surgem.
Já estavam.

Como se eu tivesse nascido
no meio de uma frase
que nunca começou.

Essas perguntas não interrogam o mundo.
Elas sustentam o mundo
na beira do abismo do sentido.

São anteriores ao “por quê”.
Habitam um antes mais antigo
que qualquer causa.

Não pedem resposta
porque não reconhecem o tempo
como linha.

Nelas, tudo acontece ao mesmo tempo:
o que fui,
o que falhei em ser,
o que talvez jamais se organize
em forma de existência.

Há momentos
em que percebo:

Não sou eu que penso perguntas —
sou pensado por elas.

Como se minha consciência
fosse apenas a superfície
onde algo mais fundo
tenta se lembrar de si.

E esse “si”
não é pessoa,
não é história,
não é sequer presença.

É um quase.

Um quase-ser
que insiste
sem nunca atravessar.

Talvez por isso
toda resposta soe inadequada:

Responder é reduzir
o infinito à gramática,
é dar contorno ao que nasceu
sem borda.

Então permaneço.

Não como quem espera,
mas como quem consente
em não concluir.

Há uma forma de lucidez
em não fechar o sentido.

Há uma espécie de verdade
em sustentar o enigma
sem violentá-lo com certezas.

E se existir, no fundo,
for apenas isso —

Ser o lugar
onde o indizível
se demora.

Vicente Siqueira - Doces Poesias - Barra do Piraí - RJ