A Eterna Sede do Viajante

(Espero que capture a amplitude e a perenidade da busca)

Desde o orvalho na folha do campo até a fumaça densa nos bares da madrugada. Pelos becos estreitos onde a sombra se esconde, nas avenidas largas que engolem o horizonte. Nas praias onde a onda desfaz e refaz promessas.

Em todas as casas de paredes finas ou fortes, nas cavernas que guardam segredos primevos, nas palhoças frágeis erguidas contra o vento.

Por todo o tempo que foi, pelo tempo que é, e pelo tempo que virá, existirão, como sempre existiram, os seres.

Com a sede inextinguível nos olhos, com as mãos estendidas no vazio ou na pressa, com o coração batendo no ritmo de um anseio. Em busca de algo cujo nome escapa, uma verdade talvez, um refúgio, um sentido. Ou em busca de alguém, um olhar que compreenda, um toque que acalme, uma presença que preencha o espaço vasto da solidão.

Essa busca é a respiração secreta do mundo dentro de mim, o murmúrio constante sob o ruído dos dias. Ela atravessa paisagens e épocas, veste diferentes roupagens, mas a essência é a mesma: o ser eterno a procurar, a esperar, a estender-se rumo a algo ou alguém.

MUDEZ INTERIOR

 

Mudez Interior

 

Minhas palavras não têm som.

Elas nascem e morrem

no avesso da garganta,

um grito mudo que só eu entendo.

 

Não há eco,

nem melodia.

Apenas o silêncio denso

do que não se diz,

do que se desintegra antes de tocar o ar.

 

São como ondas sem praia,

chuva que não atinge o chão,

um sussurro que se perde

no próprio abismo.

 

E talvez seja melhor assim.

Que elas habitem o não-dito,

esse espaço secreto

onde a verdade não precisa

de voz para existir.

 

 Sem sinal, mas sem estresse

 

 

O silêncio do chip, a tela escura,

Nenhuma barra, nada de frescura.

O mundo lá fora, um burburinho distante,

Aqui dentro, a paz, um instante constante.

 

Sem pings, sem likes, sem notificações,

A mente livre de mil tentações.

O ar puro entra, a brisa me toca,

A vida real, que a tela sufoca.

 

O passarinho canta, a flor se abre,

Detalhes que o online quase não sabe.

O livro na mão, a conversa sem pressa,

Sem sinal, sim, mas sem nenhum estresse.

 

Desconectar é preciso, é vital,

Para o coração, um sinal especial.

Ainda que o mundo corra em disparada,

A minha calma aqui não é alterada.

PÁGINA EM BRANCO

 

Página em Branco

 

Não escrevi nenhuma história.

Minha vida é um livro

de páginas lisas,

intocadas.

 

Nenhum enredo de aventura,

nem drama, nem riso alto.

As canetas secaram,

as palavras calaram

antes de virar tinta.

 

Sou o começo que não explodiu,

o meio que não teceu,

o fim que nem chegou a ser ponto.

Um rascunho de alma

sem linhas para preencher.

 

Mas talvez na ausência,

na tela vazia,

esteja a minha verdade.

A quietude de quem vive

sem precisar contar.

Onde a história é só o sopro,

o ar que se respira,

e se dissipa sem deixar vestígios.

 

 

Ruas em Silêncio

Quando a cidade dorme
as ruas se fazem silêncio
um silêncio que fala
em vozes mansas e pausadas

não há pressa nem barulho
apenas o sussurro do vazio
e o eco das lembranças
que ficaram no asfalto

essas ruas silenciosas
guardam os segredos do dia
os passos que não ouvimos
e os sonhos que ainda vêm

é no silêncio da rua
que encontro a paz oculta
a promessa de um novo
amanhecer

Inflação - Monstro Voraz

O pão na prateleira

Olha pra mim

Com um preço que era de ontem

Mas hoje

É o dobro

Ou mais.

O carrinho do mercado

Encolhe.

As marcas preferidas

Viraram luxo.

A gente faz conta

No corredor

Com a calculadora do celular

E a esperança minguando.

O salário?

Ah, o salário...

Um papel que derrete

Nas mãos.

Compra menos,

Vale menos,

A cada dia que passa.

O futuro fica turvo.

Os planos,

Aqueles pequenos sonhos

De uma viagem,

De uma reforma,

De um conforto a mais,

Adormecem.

Ou fogem.

A gente aperta o cinto.

De novo.

E de novo.

Até sentir o osso.

O dinheiro que não dá

É a conversa da esquina,

Do almoço,

Do fim do dia.

Inflação alta.

Não é só um número

Na notícia.

É a vida que encolhe

No prato,

No bolso,

Na alma da gente.

MONSTRO VORAZ

(Soneto sem fim)

O preço sobe em rampa sem ter fim,

E o troco some, vira pó no ar,

O que era certo, hoje é incerto assim,

O quilo do queijo, triste de pagar.

A feira murcha antes de chegar em casa,

O sonho de ter algo vai morrendo,

A cada novo dia, a vida escassa,

O bolso chora, a gente vai sofrendo.

A conta chega cruel, sem ter piedade,

O plano de poupar, vira miragem,

E o futuro incerto, sem claridade,

A vida aperta em cada nova passagem.

Assim a inflação, monstro voraz,

Consome a esperança, rouba a paz.

 Censored

porque meus lábios prenunciaram
tanta batalha de ser contrário ao cérebro,
que insistia em afirmar:
não,
que o momento não se fazia preparado.
quedaram-se, então,
lábios e pensamentos
apressados em ânsias
de tanto se entregar
à procura dos arrepios,
dos movimentos desconexos,
dos prazeres da pele
— e do corpo mais profundo.
refeitos do susto causado
pelo encontro com o instante
de encantamento
e de louvor ao prazer,
quem passou a dar ordens
ao cérebro, antes tímido,
foram, a um só tempo,
lábios e mãos
que, despudorados,
não se permitiam censuras.

 

Fio Partido

Eu me lembro dela, um pouco mais jovem, um sorriso que desarmava. Nossos olhares se encontraram e, de repente, o mundo fez sentido. Éramos jovens, eu sei, com a vida se abrindo em possibilidades infinitas. Trocávamos juras, falávamos de tudo, das estrelas ao mais simples dos medos. A gente parecia feito um para o outro, um encaixe perfeito, sabe? Não havia o que não pudéssemos compartilhar. Os dias passavam, leves e cheios de um amor que parecia inquebrável.

 

Mas então, algo mudou. Não sei dizer como, nem quando. O que antes era fluído, começou a endurecer. Aquela sintonia, que parecia eterna, foi se perdendo, como a areia que escorre entre os dedos. Sem uma explicação, sem um adeus formal, nossos caminhos se desviaram. Ela para um lado, eu para outro. A vida nos empurrou para braços que não eram os nossos, e eu me casei. Ela também.

 

Morávamos na mesma cidade, mas quase nunca nos víamos. A vida seguia, numa calmaria que parecia inabalável, sem grandes sobressaltos. Até que as redes sociais nos conectaram novamente. Conversas esparsas, sobre amenidades, sempre evitando o passado. Parecia um acordo tácito, um silêncio respeitoso sobre o que um dia fomos.

 

Mas essa semana, algo se rompeu. Uma conversa, um mergulho no que ficou para trás. Falamos dos nossos caminhos que se cruzaram e se separaram, e a conclusão nos atingiu como um raio: fizemos uma grande besteira. Éramos jovens, sim, inexperientes talvez, mas isso não apaga a dor de ter deixado ir quem a gente amava.

 

Agora, olhamos para trás e vemos o erro, a idiotice de ter nos separado. Não há como voltar, o tempo não volta. Nós professamos a fé em Cristo, e o adultério não é uma opção. Então, o que nos resta é a tristeza, a infelicidade, e a constatação amarga de que, isoladamente, não fomos felizes. Apenas a dor do que poderia ter sido, a melancolia de um amor perdido por escolhas que hoje parecem tão equivocadas.

INSÔNIAS

 

INSÔNIAS

Escancarou-se a boca da noite,
a engolir-me em seus
deprimentes silêncios,
estilhaçando cristais.

Seus tentáculos sustentados
em minha garganta,
tirando-me a calma
e a alma.

Lá, não-sei-onde,
o badalar de não-sei-quantas
horas a avisar-me
que se avizinhava a manhã,
doentia,
grávida de sol.

Não é o tempo que não passa,
são os cães que não ladram,
as corujas que não piam,
o aquário que não borbulha,
(e os scotchs que não são mais
os mesmos,
definitivamente não são).

A cama se faz imensa,

mas o abandono me reclama,
enquanto o buscar solitário
da saciedade
ainda se refestela em mim,
em gotas que,
cristalinas,
despencam do chuveiro
reparador.

PERDAS E DANOS

Ali há o sofá.
a sala é de espera
e o médico não chega.

sentados.

e você me olha

nos olhos

e meus olhos não querem perder
o seu olhar.

você me pergunta
qualquer coisa.
ou não?
e eu não identifico a pergunta
e peço que repita.
então desvio-me das suas retinas
e espero uma boa conversa,
um papo amigo.

mas:

“perdeu alguém parecida comigo?”.
.
.
.
Vicente Siqueira
.
.
.
"Só os poetas podem condensar a experiência humana, e isso não passa pelo intelectual.
(Fayga Ostrower)

RECONSTRUÇÃO TRANSPARENTE

 

Reconstrução Transparente

 

Fui reconstruído com vidro e vento.

Sem tijolo, sem argamassa.

Apenas a transparência frágil

do que vê e do que passa.

 

O vidro me deu a memória das rachaduras,

o brilho dos cortes,

a luz que atravessa

e não esconde.

E o vento, ah, o vento me ensinou

a ser flexível, a curvar sem quebrar,

a carregar sussurros e ir embora.

 

Não sou de concreto,

nem de madeira antiga.

Minha estrutura é um sopro,

uma silhueta contra o céu.

Permito que o mundo me veja por dentro,

e que o ar me leve um pouco.

 

E nessa nova forma, leve e etérea,

aprendi que a solidez não está

no que se acumula,

mas no que se permite ser

moldado e levado,

um fragmento de luz,

um suspiro em movimento.

AGORA EU SEI...

 Agora eu sei que a vida é curta demais

Agora eu sei, a vida é breve,
passa depressa, voa tão leve.
Entre um suspiro e outro olhar,
há tanto sonho pra se alcançar.

Agora eu vejo, sem mais demora,
que cada instante é feito de aurora,
e cada riso, cada canção,
é chama acesa no coração.

Não vale a pena guardar tristeza,
nem adiar a simples beleza
de um abraço dado sem porquê,
de um “eu te amo” sem esconder.

Agora eu sei que o tempo é vento,
e que viver é puro momento.
Então eu danço, eu canto e vou,
pois só o agora é o que ficou.

CAIXA MÁGICA

Caixa mágica

a vontade é louca

várias pequenas e

poucas grandes vontades

correr descalço

pular amarelinha

subir na goiabeira

que agora não tem goiabas

o pneu ainda está pendurado

balanço perfeito.

no álbum impera o sépia.

alguns descascados

até mancha que parece de vinho

a caixa ainda está amarrada

com a fita carmesim.

quem deu o presente?

quem deu o futuro?

quem destruiu o passado?

vontades de voltar.

posso?

 

Um Pingo é uma Gota?

gostoso sair na chuva

gosto de sair na chuva

de encontrar pingos

amigos

cinemas

depois eu volto de táxi.

quero me contar

sem me conter

nas emoções

sentir o ar na vidraça

o vidro suado do vapor

a janela aberta

o frio penetrando.

ao longe o latido

sons que me chegam

sem compromisso de ficar.

juntos assistimos cores

variadas flores

sentimos

dores

as particulares e as outras.

mas nem todas.

qual o filme?

falava de destinos

corações

apaixonados

havia esperanças

suspiros

alguns apertos

momentos desconexos.

tudo na pressa

mas eu gosto.

gostava.

.
.
.

Vicente

 

SEXTO SENTIDO

Existe um sexto sentido que precisa ser vivido
dito
sem palavras
sem trapaças
sem textos
sem pretextos.

então:

que esse sentido exploda
e atinja o óbvio do alvo
e se afaste das camuflagens
e perceba as descobertas
e se sinta inquieto
e se encarregue do transformar.

que seja doce ainda que efêmero
e se confunda
com o coito das noites
penetrando as madrugadas
parindo dias
ressuscitando cores
ressurgindo em raios
de todas as luzes.

que todas as palavras
explodam
ressoem
maquiem as notícias
e se lancem
em busca do inédito
e deem crédito
a esse sexto sentido
que se chama
amor.
.
.
Vicente
.
.

ROSA TAMBÉM É POESIA

LABIRINTO

labirinto

sinto passagens em mim

que saem em mim

que entram em mim

sempre no mesmo eu

na mesmice tão esmigalhada

por todas essas pressas

de muros

de sebes

de alamedas

sensação estranha

labiríntica.

caminho por essa sensação

como se fosse estrada.

caminhar

com verbo no horizonte

mais-que-perfeito

procurando o imperfeito

daqueles dias cinzentos.

tenho tantos temas

tinha tantos

tantos temores

no amanhã

e no ontem

quando nem existiam palavras

que adivinhassem você.

no hoje

porém

palavras

sugerindo outros

temas

transes

sua existência

tão ali.

tão aqui.

palavras  (lhe) refletem

:

amor

namoro

namorados

:

tantos

cantos

cantados.

encantos

momentos

ainda

(linda)

sonhando

acordado

namorados

namorando

namorada.

palavras

essas mesmas que explodem

denunciando tudo o que já foi escrito

dito

sugerido

amigos

amantes

ciúmes

em amargo de chocolate

de  estreitamento

de zap

de morenez.

de loucuras morenas

de frestas de portas de quartos.

e cheiros

e arrepios

e sabores

e medos.

em línguas sôfregas

que se espreitam

e se buscam

em sonhos

de pernas

que se descruzam

e se mostram

e se misturam

e se confundem.

até

se sentirem saciadas.

em outros temas

e datas

e manhãs tão variadas

e noites tão esperadas.

até

nem perceber.

confusões

de mentes

de pensamentos

de vontades

de despedidas

(que não se concretizam)
:

tão amiúde

tão inteiramente ignoradas.

até

saber que se descansa.

pro outro

(dia)

nascer feliz

de novo

e de novo

e de dizer que

agora

você está aqui.

daquele jeito

que eu sempre

quis.

.