A
Geometria dos Poetas
Ela me
chamava de “meu poeta”,
com aquele jeito de quem sabe o que a palavra carrega.
Eu a chamava de tempestade mansa.
O grupo de poesia era o nosso refúgio,
uma casa sem paredes.
Agora,
ela chega com outro.
E tudo dentro de mim desmorona em silêncio.
O poema se reescreve por dentro.
Sem caneta.
Na
teimosia das sementes
Há um
tempo em que tudo parece seco.
O chão, o olhar, os gestos.
Mas ali, quieta,
sem alarde,
uma semente insiste.
Não pede
licença.
Não exige aplausos.
Apenas rasga a terra por dentro,
num esforço sem nome
que só os vivos compreendem.
Ela não
quer saber se vai chover.
Se o mundo está pronto.
Se há espaço.
Ela apenas segue,
como quem ouviu um chamado antigo
e não consegue mais voltar atrás.
Na
teimosia das sementes
mora a lembrança do início
e o desejo do depois.
Mesmo que
os dias sejam duros,
mesmo que ninguém veja,
algo em nós também rompe.
Também cresce.
Nova
Caligrafia da Alma
Eu
escrevia a minha história com traços hesitantes,
Uma
letra miúda, quase ilegível,
Cheia
de vírgulas de dúvida e pontos finais de medo.
As
margens, apertadas, mal permitiam respirar,
E
o enredo, ah, o enredo era só o que esperavam de mim.
Mas
então veio um sopro, uma brisa nova,
Que
não pediu licença, apenas chegou.
E,
de repente, a pena que eu segurava,
Não
era mais a mesma.
Não
era uma quebra, era um redesenho.
Você
chegou, ou talvez foi a vida em si,
E
mostrou que existiam outras tintas,
Cores
vibrantes que eu não ousava usar.
A
caligrafia da minha alma mudou.
Os
garranchos viraram curvas suaves,
As
linhas retas, agora dançam em arabescos.
Não
é mais um texto a ser lido em voz baixa.
É
um poema de traços largos, em negrito,
Com
espaços para o imprevisível,
E
uma fluidez que eu nem sabia que tinha.
A
tinta é a coragem, o papel é a liberdade,
E
cada palavra é um passo novo, sem receio.
Hoje,
minha alma escreve sem pausas forçadas,
Com
um estilo que é só meu, sem cópias.
Os
erros viraram rascunhos de aprendizado,
E
as páginas em branco, convites à criação.
É
um novo eu, com uma nova caligrafia,
Mais
autêntica, mais bonita, mais eu.
E
o melhor? A história está apenas começando.
O
futuro não é um texto selado,
um
pergaminho já pronto,
desenhado
pelas sombras
que
as ansiedades do agora projetam.
Não
é um fardo imposto
pela
apreensão que nos visita.
Ele
nasce, sim,
na
teia das ações que escolhemos,
na
trama de cada passo que damos,
com
intenção, com sentido.
O
amanhã, essa paisagem que se desenha,
é
o reflexo puro
das
decisões que brotam
de
um coração aberto,
sem
as travas que o medo impõe,
sem
as portas que o temor insiste em fechar.
Não
é a sombra que nos guia,
nem
a inquietude que nos move.
É
a esperança, essa força silenciosa,
que
se lança para além do agora,
que
realmente molda,
que
realmente constrói.
Ela
é a verdadeira arquiteta do porvir,
a
mão que desenha os horizontes,
mesmo
quando a vista ainda é névoa.
"O futuro não está escrito nas ansiedades do presente, mas nas ações que se escolhe realizar. O amanhã é um reflexo das decisões tomadas com o coração aberto, não das portas fechadas pelo temor. A esperança, e não a apreensão, é a verdadeira arquiteta do porvir."
Vicente Siqueira - Doces Poesias - Barra do Piraí RJ
No
crepúsculo do eu despedaçado,
a luz se parte em tons indecisos,
meus cacos brilham como espelhos gastos
de um tempo que já não me reconhece.
Há algo
de sagrado na ruína —
um cansaço que se curva em silêncio,
um adeus que não sabe do fim,
mas ainda insiste em acenar.
Cada
fragmento do que fui
se deita sobre a sombra longa
de um dia que não quis terminar,
como se a noite pedisse perdão
por chegar tão tarde.
No
crepúsculo do eu despedaçado,
descubro que sangrar também é forma
de ver beleza onde ninguém vê —
e que a dor, quando se põe,
deixa um fio dourado
entre o que sobrou
e o que virá.
Dentro de
mim,
um universo de palavras sufocadas
gira em silêncio.
Não
explode,
não reclama,
mas pulsa —
como estrela que ninguém vê.
Há frases
inteiras
presas na garganta,
com o peso de constelações.
Segredos
antigos,
nomes que nunca chamei,
despedidas que não couberam no tempo.
Tudo
orbitando
no espaço estreito
entre o que sinto
e o que deixo escapar.
Às vezes,
me sento no centro do peito
e escuto.
As
palavras querem nascer,
mas temem o ar,
a forma,
o depois.
Se
Tiver, Eu Prefiro
Músicas que dançam no ar,
A leveza de um dia sem planos,
A brisa suave acariciando a pele.
Se tiver, eu prefiro.
Mora em mim um arquiteto clandestino. Não usa palavras, não pede licença, apenas respira o ar rarefeito das minhas hesitações.
Enquanto a razão desenha mapas lineares, ele prefere o labirinto. Ignora os avisos de perigo, as placas que eu mesmo fixei com sangue e memória, e me conduz, pela mão, de volta ao incêndio.
Há um magnetismo inverso na dor. Uma gravidade que a lógica desconhece, ligação invisível, cordão de cinzas que me amarra ao que já me reduziu a pó.
Eu assisto à minha própria queda, estrangeiro de mim mesmo, sabendo que o passo é em falso, mas incapaz de desobedecer ao sopro calado que comanda os meus pés.
Vicente Siqueira
Quando a noite se debruça
sobre o peso das horas tardias
e o silêncio deixa de ser ausência
para virar confidente do peito.
Lá fora, o mundo é uma moldura estática.
O jardim parece uma fotografia
onde nem a mais leve pétala
ousa desmentir o absoluto imobilismo
dos canteiros.
É nesse vácuo de vento
que a alma inventa o movimento.
Uma brisa que não desarruma o cabelo,
mas desloca o tempo,
trazendo o timbre de uma doçura
que o passado insistiu em preservar.
Não é o ar que sopra;
é o eco de um verbo antigo
que ainda vibra no corredor da memória:
aquelas sílabas de querer
que, de tanto serem ditas,
acabaram por morar no silêncio.
Reconheci algo familiar no
espelho.
Não o traço exato de
ontem,
nem a promessa de amanhã.
Mas um brilho no fundo do
olhar,
uma ruga que contava uma
história
que só eu conhecia.
Não era a perfeição que se
busca,
nem o estranho que a vida
nos impõe.
Era a essência que
resiste,
o fragmento de um eu
antigo
que teima em permanecer.
Naquele reflexo,
o tempo e as
transformações se fundiam.
E ali, entre o novo e o
que sempre foi,
encontrei a paz de saber
que, apesar de tudo,
ainda sou eu,
com as marcas e os
mistérios,
mas com a mesma alma
Incrustações
Tuas ausências
ficaram incrustadas em mim —
não como cicatriz,
mas como mineral raro,
silencioso,
duro.
não sangram,
mas pesam.
não gritam,
mas moldam o tom
com que digo o teu nome
(ou não digo).
às vezes me movo
e ouço o som
delas dentro de mim,
como se a memória
fosse feita de cacos
reverberando em ossos.
teu não-gesto,
tua não-presença,
se fizeram matéria.
e hoje carrego
teu vazio
como quem carrega
um medalhão
sem retrato.
Eu sou um reflexo de mim,
parecido com o original.
Não a cópia exata, sem
alma,
mas a sombra que dança,
o espelho que me devolve
com uma nuance sutil.
Há algo de familiar no meu
traço,
na curva do meu olhar,
como se eu fosse a memória
viva
de quem um dia eu fui.
Mas também há um brilho
novo,
uma leveza que a idade
traz,
ou a dor que a gente
aprende
a carregar sem peso.
Sou a versão reeditada,
o mesmo livro com outra
capa.
Reconheço o autor,
e a história segue a
mesma.
Mas a cada página virada,
a tinta parece mais minha,
e a voz, mesmo que eco,
ganha uma melodia
que só o tempo ensina.
O trilho não avisa
quando desaba,
nem o coração avisa
quando é tarde demais.
desci sem querer,
sem cinto,
sem mãos pro alto —
só a garganta presa
e o estômago no meio da alma.
não aguentei
me ver
em pleno luto,
entre o café da manhã
e a notificação ignorada.
me vi no espelho:
desfocado,
com olhos de gente que já chorou
e se esqueceu como para.
o mundo lá fora
gritava
coisas como “reage”
ou “vai passar” —
mas quem grita de fora
não ouve o que implode por dentro.
em tempos assim
nem dói mais
como dor.
é só um silêncio contínuo
vestido de corpo.
mas ainda me
reconheço
no fio tênue entre o abismo
e um poema.
e às vezes
isso basta.
Existe Vida Após o Ponto
Final?
Não a vida que se respira,
nem a que se toca.
Mas uma persistência.
A palavra dita,
mesmo encerrada,
vibra no ar.
É a memória do que foi
lido,
o rastro deixado na mente,
o eco de uma ideia.
O ponto final não é um
túmulo,
mas um portal.
Ele lança a frase
para a eternidade do
pensamento.
Ali, no silêncio que se
segue,
a vida da frase se
expande.
Ela se torna parte do
leitor,
se mistura às suas
próprias verdades,
se transforma em semente.
Então sim,
existe uma vida.
Não na tinta, nem no
papel,
mas na ressonância.
Uma vida que não se apaga,
que se propaga,
infinitamente,
além do que o olho vê
e o ouvido escuta.
Meu espelho agora começou
a me observar quando eu o encaro.
Seus olhos de vidro, antes
inertes,
parecem absorver minha
imagem,
refratar minha alma.
Não há reflexo, mas um
registro.
Uma tela viva
onde o que foi,
e o que se torna,
permanece.
E a vida, então,
não é apenas o que se
move,
mas o que se reflete e se
guarda,
em cada instante,
após o ponto final.
Boa Noite
a noite
não apaga,
ela acalma.
é quando o escuro deixa de ser medo
e vira abrigo.
silêncios
ganham voz,
pensamentos repousam em travesseiros invisíveis,
e o coração, se escuta com atenção,
fala baixo — mas fala verdade.
não te
apresses em entender tudo hoje.
o céu também leva a noite inteira
pra mostrar suas estrelas.
boa
noite,
mesmo que a mente ainda insista em ficar acesa.
boa noite,
porque descansar também é um jeito de seguir em frente.
Boa Tarde
a tarde
chega sem pedir licença,
meio caminho entre o cansaço e o recomeço.
é quando o tempo convida à pausa,
mas o mundo ainda exige presença.
entre uma
respiração e outra,
há espaço para um novo olhar,
para entender que nem tudo precisa ser pressa,
e que a vida também mora na demora.
confia:
até o sol se inclina devagar,
e a luz que sobra no fim da sala
ainda pode aquecer.
boa
tarde,
mesmo que o dia esteja incerto.
boa tarde,
porque ainda há tempo de florescer.
Bom Dia
nos dias
mais duros,
quando o mundo pesa nos ombros
como se o céu tivesse esquecido de ser azul,
é aí que a alma escuta.
não é o
silêncio que ensina —
é a resistência em meio ao barulho,
a fé que nasce entre os cacos,
o passo que insiste, mesmo sem chão.
acredita:
o tempo não esquece de curar,
e o sol, mesmo tímido,
sempre volta pela fresta.
bom dia,
mesmo que o coração ainda não tenha acordado.
bom dia,
porque seguir é um ato de coragem.
Se
Tiver, Eu Prefiro
Um abraço apertado, sem pressa,
O sol se espreguiçando entre as árvores,
A risada de uma criança brincando.
Fragmentos de um Amanhã
No horizonte, a luz se despedaça,
pinceladas de esperança no céu,
cada raio é uma promessa,
um convite para recomeçar.
Os pássaros cantam sinfonias de liberdade,
desafiando a gravidade dos medos,
enquanto o vento leva consigo
os ecos do passado que já não servem.
Caminho por ruas ainda adormecidas,
onde os sonhos se misturam à neblina,
cada passo é um ato de coragem,
uma declaração de que vale a pena existir.
As flores brotam entre as fendas do concreto,
insistentes em colorir a dureza da vida,
e eu me pergunto:
o que será de nós amanhã?
Fragmentos de um futuro incerto,
mas repletos de possibilidades,
onde cada escolha é um tijolo na construção
de um mundo que ainda está por vir.
E assim sigo, entre esperanças e dúvidas,
abraçando o agora com gratidão,
pois mesmo nos fragmentos mais pequenos*,
há a beleza do que está por vir.
*((Eu sei que "mais pequenos" deveria ser substituído por "menores") rsrs)
