Um Pingo é uma Gota?

gostoso sair na chuva

gosto de sair na chuva

de encontrar pingos

amigos

cinemas

depois eu volto de táxi.

quero me contar

sem me conter

nas emoções

sentir o ar na vidraça

o vidro suado do vapor

a janela aberta

o frio penetrando.

ao longe o latido

sons que me chegam

sem compromisso de ficar.

juntos assistimos cores

variadas flores

sentimos

dores

as particulares e as outras.

mas nem todas.

qual o filme?

falava de destinos

corações

apaixonados

havia esperanças

suspiros

alguns apertos

momentos desconexos.

tudo na pressa

mas eu gosto.

gostava.

.
.
.

Vicente

 

SEXTO SENTIDO

Existe um sexto sentido que precisa ser vivido
dito
sem palavras
sem trapaças
sem textos
sem pretextos.

então:

que esse sentido exploda
e atinja o óbvio do alvo
e se afaste das camuflagens
e perceba as descobertas
e se sinta inquieto
e se encarregue do transformar.

que seja doce ainda que efêmero
e se confunda
com o coito das noites
penetrando as madrugadas
parindo dias
ressuscitando cores
ressurgindo em raios
de todas as luzes.

que todas as palavras
explodam
ressoem
maquiem as notícias
e se lancem
em busca do inédito
e deem crédito
a esse sexto sentido
que se chama
amor.
.
.
Vicente
.
.

ROSA TAMBÉM É POESIA

LABIRINTO

labirinto

sinto passagens em mim

que saem em mim

que entram em mim

sempre no mesmo eu

na mesmice tão esmigalhada

por todas essas pressas

de muros

de sebes

de alamedas

sensação estranha

labiríntica.

caminho por essa sensação

como se fosse estrada.

caminhar

com verbo no horizonte

mais-que-perfeito

procurando o imperfeito

daqueles dias cinzentos.

tenho tantos temas

tinha tantos

tantos temores

no amanhã

e no ontem

quando nem existiam palavras

que adivinhassem você.

no hoje

porém

palavras

sugerindo outros

temas

transes

sua existência

tão ali.

tão aqui.

palavras  (lhe) refletem

:

amor

namoro

namorados

:

tantos

cantos

cantados.

encantos

momentos

ainda

(linda)

sonhando

acordado

namorados

namorando

namorada.

palavras

essas mesmas que explodem

denunciando tudo o que já foi escrito

dito

sugerido

amigos

amantes

ciúmes

em amargo de chocolate

de  estreitamento

de zap

de morenez.

de loucuras morenas

de frestas de portas de quartos.

e cheiros

e arrepios

e sabores

e medos.

em línguas sôfregas

que se espreitam

e se buscam

em sonhos

de pernas

que se descruzam

e se mostram

e se misturam

e se confundem.

até

se sentirem saciadas.

em outros temas

e datas

e manhãs tão variadas

e noites tão esperadas.

até

nem perceber.

confusões

de mentes

de pensamentos

de vontades

de despedidas

(que não se concretizam)
:

tão amiúde

tão inteiramente ignoradas.

até

saber que se descansa.

pro outro

(dia)

nascer feliz

de novo

e de novo

e de dizer que

agora

você está aqui.

daquele jeito

que eu sempre

quis.

.

INÍCIO DOS CACOS

 

Início dos Cacos

 

Estou bem no início dos meus cacos.

Não a poeira, nem o fim da queda,

mas o momento exato do estilhaço.

Onde a forma antiga se desfaz,

e a nova ainda não tem nome.

 

Aqui, o corte é fresco,

a dor, pontiaguda,

e o mapa do estrago

se desenha em cada lasca.

Não há como esconder,

ou fingir que não quebrou.

 

É o instante cru,

a verdade desnudada

de que algo se partiu.

Mas também é a promessa,

quase imperceptível,

de que a reconstrução

começa bem aqui,

na primeira farpa,

no primeiro brilho

de um pedaço

que ainda pode ser.

 

 

PASSOS NA CALÇADA

 

Passos na Calçada

Cada passo é um verso
escrito no asfalto quente
histórias invisíveis
que se perdem no movimento

há passos apressados
que fogem do tempo
e passos lentos
que saboreiam a cidade

calçadas guardam segredos
de encontros e partidas
de risos esquecidos
e lágrimas sem nome

cada pegada no chão
é um traço de vida
um convite silencioso
para ouvir o que ficou

e mesmo na multidão,
sou único nesse caminhar
feito passos na calçada
que querem se encontrar

CAMISA DE FORÇA DA OBRIGAÇÃO

 

Camisa de Força da Obrigação

 

Não te veste, mas te prende.

Um tecido invisível, fio a fio,

Tecido com os "deverias", os "tens que",

Amarrando o corpo, roubando o ar, o pio.

 

Sufoca o grito que quer ser canção,

Apaga a cor que o desejo pintou.

Cada nó, um "não" à intenção,

À liberdade que um dia sonhou.

 

É o peso do amanhã, o temor do "se",

A sombra que se estende sobre o agora.

E a alma, apertada, tenta mover-se,

Prisioneira em sua própria demora.

 

Mas sinto a fibra ceder, frágil,

A cada "não" que o coração permite.

Rasgando a trama, um gesto ágil,

Buscando o espaço que a vida me remite.

     Sol Negro 

Sob o sol negro de um éon olvidado, 

onde a grama espectral sussurra lamentos antigos, 

os Desprovidos, almas errantes sem o farol celeste, 

irão provar o fel da noite eterna.

Lágrimas de obsidiana, não de contrição,

 mas de angústia cósmica, 

verterão dos seus olhos vazios, 

poças de sombra na terra desolada.

O ar rarefeito vibrará com um único som: 

o gemido gutural da perda primordial, 

ressoando pelas ruínas de mundos extintos.

Ódio, serpente de escamas fuliginosas, 

erguerá a cabeça hedionda, e sua voz, 

um raspar de pedras tumulares, 

será a única canção na vastidão sombria.

Dor, espectro de mil pontas geladas, 

dançará em torno dos Desprovidos, 

tecendo um sudário de agonia infinita 

na escuridão que os engolirá por completo.

Não haverá aurora, nem sussurro de perdão,

apenas o reino espectral da Noite sem deuses, 

sem Deus,

onde o sofrimento é a moeda corrente ,

e o eco dos gemidos, a única litania.

 

       A Bússola da Fé

Haverá um dia, prenhe de um silêncio carregado, em que aqueles que percorrem os caminhos da existência alheios à presença divina sentirão o peso da ausência como um manto de chumbo. As lágrimas, antes represadas pela ilusão da autossuficiência, jorrarão como fontes amargas, inundando a alma com a percepção tardia de um vazio insondável. A luz se extinguirá para eles, e a escuridão, outrora ignorada, se fará morada constante, fria e opressora.

Naquele tempo sombrio, a melodia da vida se transformará em um coro de gemidos lancinantes. O riso emudecerá, substituído pelo eco doloroso da constatação. O ódio, cultivado nos recantos sombrios do espírito, e a dor, sua fiel companheira, romperão as barreiras do silêncio, propagando-se em ondas de aflição. A escuridão não será apenas a ausência de luz, mas a própria manifestação do sofrimento, um lugar onde a alma se debate em vão, prisioneira das consequências de um caminho percorrido sem a bússola da fé.

 

A ele

Amigo, o fim se achega. Não como um trovão distante, mas um passo na areia.

E a velha palavra insiste: Jesus, 

ele vem. 

Não amanhã, 

nem depois da curva do tempo.

Agora. 

Este rasgar de presente. 

O tempo sangra urgência.

É hoje, amigo. 

A mão aberta, 

o gesto puro. 

Dar.

A Ele, 

silencioso na vastidão, 

a pupila da espera.

Teu coração. 

Essa matéria bruta, 

esse tremor de vida. 

A entrega. 

Sem laços, sem nós. 

Só o ser exposto.

O VENTO DOS FINS

                      

                    O Vento dos Fins

Amigo, sinto o vento dos fins se aproximando, como um sussurro na folhagem densa da tarde. O livro antigo, com suas páginas amareladas pelo tempo, ecoa uma promessa: Jesus virá. Não em um futuro distante, envolto em névoas de eras, mas agora, neste instante efêmero que nos veste. O tempo urge, amigo, pulsa em nossas veias como a melodia insistente de um chamado. É hoje o dia de desabrochar a flor mais íntima, aquela que reside no jardim secreto do peito. É hoje o momento de ofertar, sem reservas, o relicário frágil e precioso do teu coração a Ele, que na quietude da eternidade, espera. A espera não é ansiosa, mas compassiva, como a do jardineiro que aguarda o tempo certo para a colheita. Entrega, amigo, essa morada de sentimentos, com suas alegrias e sombras, suas canções e silêncios. Ele acolherá, com a ternura do sol que beija a terra, a singularidade da tua essência.

GRITOS SEM ROSTO

 

Gritos Sem Rosto

 

Há um grito em mim que não reconheço.

Não tem voz, não tem rosto,

eco em paredes que não existem.

É um desespero surdo,

uma urgência que não se explica.

 

Ele nasce, cresce,

mas não encontra caminho para fora,

ou para dentro, onde eu o pudesse nomear.

É um emaranhado de nó,

um mapa sem legenda,

e eu, o explorador perdido

na própria geografia da alma.

 

Nem eu entendo meus gritos.

São idiomas de dor

que minha mente não traduz.

Apenas a reverberação de um tremor

que me habita, secreto,

e me deixa à deriva

no oceano do que não sei sobre mim.

 

 

À Porta

Eis que estou —
não longe, não oculto —
mas à porta.
Onde o silêncio ecoa
e a alma se conforta.

Bato sem pressa,
sem arrombar os dias,
com a mansidão
de quem conhece
as chaves do coração.

Se ouvires a minha voz
no vento da tarde,
no lampejo da dúvida,
no sussurro da verdade —
abre.

Não trago fardos,
trago mesa.
Trago vinho,
trago pão,
trago a luz que acende
tua própria direção.

Entrarei sem exigir,
cearei sem cobrar,
e a solidão que te cerca
irá me acompanhar —
e sumir,
como névoa diante
do olhar.

 

Onde a Voz Ecoava Ausente

A porta rangeu, um lamento breve No silêncio da casa antiga. Os móveis cobertos por lençóis brancos Pareciam espectros imóveis.

E Nem Havia o calor de um abraço, Apenas a frieza do ar parado. A poeira dançava em raios de sol tímidos, Iluminando o vazio eloquente.

A Saudade era um peso no peito, Uma melodia triste e repetida. Onde a voz ecoava ausente, Restava apenas o sussurro do vento.

Na memória, as palavras pairavam, Fragmentos de conversas perdidas. Onde a voz ecoava ausente, O silêncio gritava verdades nuas.

E Ninguém para preencher a lacuna, O espaço deixado por uma partida. Onde a voz ecoava ausente, A alma buscava um eco em vão.

  

MISTO

 

Misto

 

Permaneço mistério e presença.

Não sou decifrável,

nem me desfaço ao toque.

Há um véu invisível

que me veste,

mesmo quando estou nu.

 

Minha face se revela em sombras,

minha voz, em sussurros.

Sou o enigma que pulsa,

o rastro que ninguém segue

até o fim.

 

E nessa dualidade,

onde o conhecido se funde ao indizível,

eu habito.

Sou o que você vê e o que não vê,

o que você sente

sem nunca compreender totalmente.

Um segredo vivo,

sempre aqui,

sempre além.

 

Sombras que Abraçam

Quando a luz se esconde
as sombras despertam
não para assustar
mas para envolver

elas são braços longos
que acolhem o cansaço
e embalam o silêncio
com ternura escura

não há medo aqui
só o toque suave
de quem sabe esperar
e abraçar sem julgar

as sombras que abraçam
são refúgios secretos
onde o peito encontra
descanso e abrigo

e na penumbra gentil
renasce a esperança
de um novo dia

O PESO DO AMANHÃ

 O Peso do Amanhã

 

O amanhã, invisível e vasto,

Um fardo que a mente carrega,

Antes mesmo que o dia se faça,

A ansiedade tece sua teia.

 

É a lista que não termina,

As contas que precisam ser pagas,

O "e se" que a mente destina,

Feridas que ainda nem são chagas.

 

Prende os pés no presente,

Embarga o riso que quer sair.

Faz do hoje um tempo ausente,

Um futuro que insiste em vir.

 

Mas o amanhã é um campo aberto,

Um papel em branco à espera.

A cor que eu pinto, o caminho incerto,

A chance de ser, na nova era.

 

E se o fardo virar leveza?

Se o passo for livre, e o olhar,

Buscar no agora a certeza,

Do que a vida pode me ofertar?

PROMESSAS RECONSTRUÍDAS

 

Promessas Reconstruídas

 

Eu reinvento promessas quebradas.

Não as esqueço,

nem as jogo fora.

Pego os cacos, as pontas soltas,

e com a argila do agora,

modelos novos começos.

 

Não é negação do que se foi,

mas um teimar do que pode ser.

No lugar da rachadura,

uma nova costura,

um desenho que antes não havia.

 

Há quem diga que é ilusão,

que promessa morta não ressuscita.

Mas em mim,

onde a fé é teimosa,

transformo o "nunca mais"

numa chance que ainda habita.

 

E assim, cada estilhaço vira semente,

cada falha, um novo caminho.

Porque em meu jardim particular,

o que murchou pode sempre

florescer, de outro jeito,

mas com a mesma essência

de um amanhã que ainda pulsa.

PROMESSAS RECONSTRUÍDAS

 Promessas Reconstruídas

 

Eu reinvento promessas quebradas.

Não as esqueço,

nem as jogo fora.

Pego os cacos, as pontas soltas,

e com a argila do agora,

modelo novos começos.

 

Não é negação do que se foi,

mas um teimar do que pode ser.

No lugar da rachadura,

uma nova costura,

um desenho que antes não havia.

 

Há quem diga que é ilusão,

que promessa morta não ressuscita.

Mas em mim,

onde a fé é teimosa,

transformo o "nunca mais"

numa chance que ainda habita.

 

E assim, cada estilhaço vira semente,

cada falha, um novo caminho.

Porque em meu jardim particular,

o que murchou pode sempre

florescer, de outro jeito,

mas com a mesma essência

de um amanhã que ainda pulsa.

BELEZA E ATITUDE

porque era maio

tempo de andar às voltas

com as flores azuis da quaresmeira

apreciar os primeiros dias dos nevoeiros

do pleno outono do sudeste.

afloravam amores vividos

amores sentidos

amores percebidos

eram e são tantas as afeições jovens

as agonias das desesperanças

das faltas que se sentem

das vontades e das pressas.

e ela estava lá

a tarde clara

de estranhos calores

no burburinho do centro da cidade

são tantas as expectativas de chegadas

de promessas

de encontros.

são novas

efervescências novas

novas 

ebulições

das novas belezas

e atitudes 

tão nova.

há

no tempo

algumas reentrâncias.

são ruas

avenidas

praças

e becos

bem além da surpresa

das promessas

além do querer bem

além

muito além.

e essas cores?

(porque te vi)

esses sabores?

(porque te sorvi)

essas texturas?

(porque te toquei)

essas quenturas?

(porque te senti).

são medos

arremedos de carícias

de carinhos

nas vontades aceleradas

(dos joelhos dobrados)

ditadas pelo tempo

pelo horário

tão contrário às expectativas

de vida

vividas.

sobrou o gosto do gozo

do encontro

do reencontro

sobrou a vontade

do hoje

do amanhã

do depois.

sobrou a vontade do ver-te

vertendo em carinhos

pedindo

sentindo

gostando

pois estou indo

pois estou voltando.

e te achando.

linda

tão linda. 

                             ---------     xxxx     ---------