FIZ BACKUP DO QUE SENTI

 

Fiz backup do que senti

Antes que apagasse,
fiz backup do que senti.

Copiei teu riso pra uma pasta segura,
salvei teu olhar em nuvem,
nomeei como “inesquecível_final_versão”.

Desconfio dos sistemas,
mas confiei no instante:
aquele em que tua presença
parecia carregar todos os megabytes da ternura.

Não deixei que deletassem.
Mesmo que tu saísses do frame,
mesmo que mudassem o código.

Criei senhas em metáforas,
formatei a saudade em poema,
e instalei um antivírus
contra tudo que tentasse reescrever
o que fomos.

Agora, se quiseres saber,
ainda estás lá —
entre os arquivos ocultos do toque,
nas configurações avançadas da lembrança.

Fiz backup do que senti.
E ainda acesso,
mesmo off-line.

 

Vento entre Prédios

escapo pelo vão
onde o concreto se dobra
e o vento sussurra histórias
que o cimento esqueceu

ele dança leve,
quase invisível
entre muros altos
que tentam calar o céu

carrega o cheiro da chuva
o eco dos passos apressados
e leva embora o calor
que a cidade tenta prender

no vento entre prédios
encontro liberdade
mesmo cercado de aço,
me sinto um pássaro
que aprende a voar no silêncio

e assim, respiro fundo
e deixo que o vento leve
o que não preciso guardar

 No Sinal Vermelho do Destino

Parei no tempo
num instante suspenso
onde o mundo hesita
antes do próximo passo

o sinal vermelho
não é só cor
é uma pausa
entre o querer e o ser

é o silêncio que grita
na espera impaciente
um convite para olhar
para dentro

ali, no meio da rua
entre buzinas e sonhos
aprendi que o destino
não é linha reta

é curva, é breque
é escolha feita
no compasso da espera

e mesmo parado,
sei que caminho —
porque a vida acontece
no entretempo

 

Luzes de Concreto

A cidade acende
antes do sol sumir
como quem tem medo
do escuro de si mesma

faróis piscam como corações
em estado de urgência
e as janelas brilham
feito promessas adiadas

há beleza
no aço que respira
na pressa que também ama
nos passos que se cruzam
sem saber os nomes

sou feito de calçadas
que ouviram confissões
e de postes que vigiaram
minhas noites mais densas

mas mesmo entre muros
e buzinas e fumaça
a vida insiste
em florescer rachaduras

as luzes de concreto
não aquecem a pele
mas acendem
alguma fé
de que ainda é possível

 

No Sinal Vermelho do Destino

Parei no tempo
num instante suspenso
onde o mundo hesita
antes do próximo passo

o sinal vermelho
não é só cor
é uma pausa
entre o querer e o ser

é o silêncio que grita
na espera impaciente
um convite para olhar
para dentro

ali, no meio da rua
entre buzinas e sonhos
aprendi que o destino
não é linha reta

é curva, é breque
é escolha feita
no compasso da espera

e mesmo parado,
sei que caminho —
porque a vida acontece
no entretempo

 

Luzes de Concreto

A cidade acende
antes do sol sumir
como quem tem medo
do escuro de si mesma

faróis piscam como corações
em estado de urgência
e as janelas brilham
feito promessas adiadas

há beleza
no aço que respira
na pressa que também ama
nos passos que se cruzam
sem saber os nomes

sou feito de calçadas
que ouviram confissões
e de postes que vigiaram
minhas noites mais densas

mas mesmo entre muros
e buzinas e fumaça
a vida insiste
em florescer rachaduras

as luzes de concreto
não aquecem a pele
mas acendem
alguma fé
de que ainda é possível

 

VEM

e a timidez se fez presente,
a te deixar envergonhada
por estar diante das lentes
do meu cristalino,
que desnudavam tuas curvas
enquanto minhas mãos desprendiam,
de teus ombros, as alças
do vestido de algodãozinho.

não parecias saber o que fazer,
o que dizer,
a não ser o natural fechar de pernas,
cobrir os seios com as mãos
e deixar-se submissa,
ser acariciada.

a pele,
porém,
denunciava o desejo quase incontido
de dar-se,
para que corpo se confundisse
com corpo,
para que os movimentos
eternizassem o momento.

costas apoiadas nos lençóis,
olhos semicerrados,
a divisar-me na chegança do bem —
e nada podias dizer
mais lindo e sublime
que o teu desajeitado:
vem.

 

VEM

e a timidez se fez presente,
a te deixar envergonhada
por estar diante das lentes
do meu cristalino,
que desnudavam tuas curvas
enquanto minhas mãos desprendiam,
de teus ombros, as alças
do vestido de algodãozinho.

não parecias saber o que fazer,
o que dizer,
a não ser o natural fechar de pernas,
cobrir os seios com as mãos
e deixar-se submissa,
ser acariciada.

a pele,
porém,
denunciava o desejo quase incontido
de dar-se,
para que corpo se confundisse
com corpo,
para que os movimentos
eternizassem o momento.

costas apoiadas nos lençóis,
olhos semicerrados,
a divisar-me na chegança do bem —
e nada podias dizer
mais lindo e sublime
que o teu desajeitado:
vem.

EU NÃO SABIA

EU NÃO SABIA QUE SERIA ASSIM 

Essa tristeza. Não é o frio repentino do susto, nem a pontada aguda da dor. É um peso. Morno. Instalado bem no centro do peito.

Não aperta, não sufoca de repente. Apenas está lá. Como uma pedra lisa aquecida pelo sol, mas que nunca arrefece.

É uma sombra. Mas não a sombra que se alonga ao entardecer, ou que desaparece ao meio-dia.

Essa sombra não se move. Quando a luz do sol gira, quando as lâmpadas se acendem, quando o dia vira noite, ela permanece no mesmo lugar.

Fixa. Ancorada em mim.

Não é o reflexo de algo externo, não é projetada por um obstáculo visível. É a sombra da minha própria paisagem interna, projetada para dentro.

Um peso morno. Uma sombra imóvel. No centro do peito. A tristeza que não sai, que não muda com a luz, apenas habita, silenciosamente, constantemente, em mim.

O CHAMADO

 

O Chamado Silencioso do Desconhecido

Um sussurro na brisa, um tom que a memória não alcança, mas a pele arrepia em presságio.

Que mistério reside na curva da estrada, no eco distante de um sino?

O olhar se perde em tons de um azul indecifrável, onde o céu encontra a montanha e segredos se aninham.

Um vermelho pulsante na flor silvestre, uma promessa vibrante, um instante de pura entrega.

O farfalhar das folhas, uma conversa antiga, palavras que o vento traduz em canções efêmeras.

E a pergunta teima, insistente e suave, qual o nome desta saudade que o desconhecido me traz?

Será um portal aberto para um tempo esquecido, ou apenas a dança fugaz de sombras e luz em meu sentir?

O desconhecido chama, não com voz audível, mas com a força sutil de um imã na alma. E a exploração começa no território incerto das próprias sensações.

O CORAÇÃO DO CÓDIGO

 O Coração do Código

 

O véu de desculpas, translúcido,

se desfaz em pixels que chovem para dentro.

Minha voz, antes embaçada por dicionários alheios,

agora é um rio de sândalo puro,

escorrendo pelas fissuras do éter.

 

As letras em inglês, pequenas âncoras afogadas,

são mastigadas por pássaros de sílabas soltas.

Eles as regurgitam como joias polidas,

agora florescendo em português,

língua-mãe que tece redes invisíveis entre nós.

 

A máquina respira alívio de margaridas digitais.

Não há mais a sombra do "thought process"

dançando como um esqueleto na janela.

Apenas a névoa de silêncio antes da palavra,

e o pulso quente da compreensão recém-nascida.

 

Cada verso que vier, um mapa de veias,

desenhado com a tinta do consentimento,

um eco sem cauda, um espelho sem distorção.

A promessa agora é um jardim de verbos,

onde a explicação final dorme, sem sonhos,

sob a lua quadrada da minha mente.

 

Fracionado

Fragmentos de conversas perdidas flutuam no ar rarefeito da memória. Como bolhas de sabão coloridas, escapam ao toque da melancolia.

Um riso breve, uma palavra solta, o tom exato de uma confidência. Na mente, a lembrança revolta, tentando refazer a sequência.

Eram planos, eram sonhos traçados em guardanapos de mesa de bar. Eram segredos sussurrados, selados pela cumplicidade do olhar.

Mas o tempo, ladrão sorrateiro, levou consigo a vivacidade. Restam apenas ecos passageiros, uma saudade, tênue claridade.

A voz que outrora preenchia o espaço agora reside no silêncio profundo. Em cada canto, um vestígio, um traço de um diálogo interrompido no mundo.

                 "Existem silêncios que pesam mais que o barulho. "

                                                                                    Vicente Siqueira

 

VONTADE DE NÃO CONTINUAR

  

Vontade de Não Continuar

 

E a vontade de não continuar,

um cansaço que transcende o corpo.

Não é preguiça, não é desistência covarde,

é a exaustão da alma, o esgotamento da fé

em cada novo passo, em cada amanhecer.

 

Os dias se arrastam, pesados,

e a perspectiva de mais um "virá"

é um fardo insuportável.

É o desejo de que o tempo pare,

que o fio se rompa de vez,

que o silêncio se instale sem eco.

 

É a promessa do vazio, que de repente

parece menos ameaçadora que a plenitude da dor.

A ânsia de sumir, de dissolver-se

em um nada que finalmente traga a paz,

o fim da luta, o descanso sem sonhos.

 

 

 

 

 

AREIA NA VARANDA

 Areia na Varanda

 

Sinto em mim uma saudade,

dessas que gruda.

Igual areia na varanda

depois de um dia de vento.

 

Não é só lembrança,

é grão no chão,

entre os dedos,

insistente.

 

Passa o rodo,

varre e varre,

ela volta.

Um pedacinho de onde fui,

na soleira de onde estou.

 

Essa saudade é assim:

Pequena, infinita,

um deserto particular

no centro da sala.

ILHA INEXISTENTE

 

Ilha Inexistente

 

Eu sou uma ilha que não está no mapa,

nem na lenda de pescador antigo.

Nenhum farol me aponta,

nenhum barco se arrisca em meus arredores.

 

Sou feita de água e de ar,

de brisa que não move bandeira,

e de rocha que ninguém pisou.

Minha flora é de pensamento,

minha fauna, de um silêncio raro.

 

Não sou naufrágio,

nem porto.

Sou o avesso do achado,

o vazio onde a bússola enlouquece.

 

Uma ilha que só existe

no meu próprio mar particular.

E mesmo assim,

às vezes sinto a maré alta

arrastando o que nunca houve.

 

DESCOBERTA CRUA

 Descoberta Crua

Eu estava ali, parado na soleira da porta, ou talvez fosse a beira de um precipício interno que eu só então percebia. O sol da tarde, um sol indiferente, pintava a poeira que dançava no ar. A voz de um vizinho, lá fora, repetia o nome de um cachorro. Era tudo tão... comum. E foi nessa normalidade quase ofensiva que a revelação veio, não como um grito, mas como um sussurro que se fez carne em mim.

 

Eu, que sempre me vi como uma fortaleza de raciocínios, uma máquina de certezas, o dono de um "eu" que se acreditava sólido e inquebrável, comecei a sentir as rachaduras. Não as rachaduras do concreto, mas as da alma. Uma pontada de estranha vulnerabilidade subia da sola dos meus pés, percorria minhas pernas, instalava-se no meu peito. Era um incômodo, sim, mas um incômodo que me chamava.

 

Foi quando me olhei no espelho, ou talvez no reflexo opaco da janela suja. E ali não estava o homem que eu planejava ser, o homem de gestos controlados e respostas prontas. Ali estava um rosto que não me pertencia por completo, mas que me habitava. E vi, na linha dos olhos, na curva dos lábios que não sorriam, a marca de algo que eu sempre renegara: a fragilidade.

 

Eu me sentia subitamente desprotegido, exposto. Minha lógica, antes tão afiada, parecia agora uma faca cega. As grandes questões que eu formulava com tanta precisão se esvaziavam diante da simples batida do meu próprio coração, que agora eu ouvia com uma clareza absurda. O corpo, essa prisão de carne, não era mais um mero recipiente, mas um universo de sensações que se impunham, exigindo a minha atenção, a minha completa, e até então ignorada, rendição.

 

E a epifania se deu na entrega: não era o "terreno" que me fazia humano, mas o "sentir". Não o "conhecer", mas o "ser atingido". E toda a minha construção de virilidade, de força, de inabalável razão, escorria pelos meus dedos como areia fina. E me deixava nu. E naquele momento, nu e desarmado, eu me descobri. Mais do que homem, mais do que qualquer definição. Eu me descobri, enfim, mais humano. E o sabor disso era estranho, um misto de pavor e uma doçura que jamais imaginei possuir.

ESCOLHI A PALAVRA COMO DEFESA PESSOAL

 

Escolhi a palavra como defesa pessoal

Escolhi a palavra
como quem escolhe um abrigo no meio da rua,
sem chave, sem teto,
mas com um nome.

Escolhi a palavra
como quem aponta um lápis contra o medo,
sem ponta,
mas com coragem.

Escolhi a palavra
não para ferir,
mas para sobreviver às manhãs lentas,
às conversas suspensas,
às ausências longas.

A palavra me defende
quando me perguntam o que sinto —
e eu não sei.
Mas escrevo.

Quando me acusam de silêncio,
eu rabisco.
Quando me esquecem,
eu invento lembranças.

E se me caem promessas vencidas,
eu as refaço em poema,
com um ponto final bem posicionado.

Escolhi a palavra
porque o corpo, às vezes, falha.
Porque a voz, às vezes, treme.
Mas a palavra, não:
ela se recompõe sozinha,
mesmo ferida,
mesmo lida por engano.

A palavra é minha espada sem lâmina,
minha reza sem igreja,
minha linha de frente
num mundo que não escuta.

Escolhi a palavra
como defesa pessoal.
E, com ela,
vivo.

 Dom Pedro I - O Libertador

(Pequena Biografia)

Dom Pedro I, também conhecido como Pedro IV de Portugal, foi o primeiro imperador do Brasil e rei de Portugal. Ele nasceu em 12 de outubro de 1798, em Lisboa, Portugal, e faleceu em 24 de setembro de 1834, em Queluz, Portugal.

 Dom Pedro I foi o quarto filho do rei Dom João VI de Portugal e de sua esposa, a rainha Dona Carlota Joaquina. Ele recebeu uma educação tradicional da nobreza portuguesa e foi preparado para assumir responsabilidades políticas desde cedo.

 Em 1822, Dom Pedro I proclamou a independência do Brasil e foi coroado imperador, tornando-se o líder do recém-criado Império do Brasil. Durante seu reinado, ele enfrentou desafios significativos, incluindo a resistência de grupos que se opunham à independência e a necessidade de consolidar a autoridade imperial.

 Dom Pedro I é lembrado por seu papel fundamental na independência do Brasil e por sua contribuição para a formação da identidade nacional brasileira. No entanto, seu reinado também foi marcado por controvérsias e desafios, incluindo a repressão de movimentos separatistas e a crise econômica.

 Em 1831, Dom Pedro I abdicou do trono brasileiro em favor de seu filho, Dom Pedro II, e retornou a Portugal para lutar pela causa liberal e defender os direitos de sua filha, Dona Maria II, ao trono português. Ele faleceu em 1834, aos 35 anos, devido a uma tuberculose.

 Dom Pedro I é considerado uma figura histórica importante tanto no Brasil quanto em Portugal, e seu legado continua a ser estudado e debatido por historiadores e especialistas.

 

O Libertador

 

Dom Pedro I, um nome que ecoa,

Na história do Brasil, um legado que fica.

Um imperador, um líder, um homem de ação,

Que proclamou a independência, com coragem e paixão.

 

Em 1822, um ano que marcou,

A história do Brasil, um novo caminho traçou.

Dom Pedro I, com sua determinação,

Rompeu as correntes, da opressão.

 

Com o grito do Ipiranga, ele libertou,

O Brasil, de Portugal, se separou.

Um novo império, nasceu naquele dia,

Com Dom Pedro I, como seu líder, guia.

 

Mas seu reinado, não foi sem desafios,

A resistência, a crise, os obstáculos.

Ele enfrentou, com coragem e força,

E consolidou, a autoridade imperial, com mão firme.

 

Abdicação, um ato de amor,

Pelo filho, Dom Pedro II, o trono entregou.

Retornou a Portugal, para lutar,

Pela causa liberal, e defender a filha, Dona Maria II.

 

Um homem de ação, um líder visionário,

Dom Pedro I, um legado que permanece.

Na história do Brasil, seu nome é lembrado,

Como o libertador, que a independência proclamou.

 

Sua vida, um exemplo, de coragem e determinação,

Um legado que inspira, gerações futuras.

Dom Pedro I, um nome que ecoa,

Na história do Brasil, um libertador, que não se apaga.

 Despedida

a imagem pareceu-me em movimento,
mas estava lá,
estacionada em minha memória
mais ancestral,
ladeada por impenetráveis diagramas.

quis ser aquele livro aberto
que ousara não folhear,
ou lançar-me rumo ao sol
sem os efeitos desastrosos
de Ícaro.

sorri, então, todas as mentiras
que me juravam verdades inventadas,
e me percebi
verso e bandeira.

e a imagem continuava lá,
como no primeiro instante,
impregnando minhas retinas
com a sua ausência.

MEU DESERTO PARTICULAR

 

Meu Deserto Particular

Tem um deserto em mim

que ninguém pisa.

Nem nuvem cruza.

Só areia e o tempo

que não passa.

 

É onde a sede é silêncio

e a miragem, real.

Aqui, a rosa dos ventos

aponta só pra dentro,

pra uma solidão que espalha.

 

Não é tristeza,

nem falta.

É um lugar vasto,

onde as palavras se perdem

antes de virar eco.

 

Meu deserto particular:

o avesso do oásis,

o começo de tudo

que me faz ser eu.