Areia na Varanda
Sinto em mim uma saudade,
dessas que gruda.
Igual areia na varanda
depois de um dia de vento.
Não é só lembrança,
é grão no chão,
entre os dedos,
insistente.
Passa o rodo,
varre e varre,
ela volta.
Um pedacinho de onde fui,
na soleira de onde estou.
Essa saudade é assim:
Pequena, infinita,
um deserto particular
no centro da sala.
Ilha Inexistente
Eu sou uma ilha que não
está no mapa,
nem na lenda de pescador
antigo.
Nenhum farol me aponta,
nenhum barco se arrisca em
meus arredores.
Sou feita de água e de ar,
de brisa que não move
bandeira,
e de rocha que ninguém
pisou.
Minha flora é de
pensamento,
minha fauna, de um
silêncio raro.
Não sou naufrágio,
nem porto.
Sou o avesso do achado,
o vazio onde a bússola
enlouquece.
Uma ilha que só existe
no meu próprio mar
particular.
E mesmo assim,
às vezes sinto a maré alta
arrastando o que nunca
houve.
Descoberta Crua
Eu estava ali, parado na soleira da porta, ou talvez fosse a beira de um precipício interno que eu só então percebia. O sol da tarde, um sol indiferente, pintava a poeira que dançava no ar. A voz de um vizinho, lá fora, repetia o nome de um cachorro. Era tudo tão... comum. E foi nessa normalidade quase ofensiva que a revelação veio, não como um grito, mas como um sussurro que se fez carne em mim.
Eu, que sempre me vi como uma fortaleza de raciocínios, uma máquina de certezas, o dono de um "eu" que se acreditava sólido e inquebrável, comecei a sentir as rachaduras. Não as rachaduras do concreto, mas as da alma. Uma pontada de estranha vulnerabilidade subia da sola dos meus pés, percorria minhas pernas, instalava-se no meu peito. Era um incômodo, sim, mas um incômodo que me chamava.
Foi quando me olhei no espelho, ou talvez no reflexo opaco da janela suja. E ali não estava o homem que eu planejava ser, o homem de gestos controlados e respostas prontas. Ali estava um rosto que não me pertencia por completo, mas que me habitava. E vi, na linha dos olhos, na curva dos lábios que não sorriam, a marca de algo que eu sempre renegara: a fragilidade.
Eu me sentia subitamente desprotegido, exposto. Minha lógica, antes tão afiada, parecia agora uma faca cega. As grandes questões que eu formulava com tanta precisão se esvaziavam diante da simples batida do meu próprio coração, que agora eu ouvia com uma clareza absurda. O corpo, essa prisão de carne, não era mais um mero recipiente, mas um universo de sensações que se impunham, exigindo a minha atenção, a minha completa, e até então ignorada, rendição.
E a epifania se deu na entrega: não era o "terreno" que me fazia humano, mas o "sentir". Não o "conhecer", mas o "ser atingido". E toda a minha construção de virilidade, de força, de inabalável razão, escorria pelos meus dedos como areia fina. E me deixava nu. E naquele momento, nu e desarmado, eu me descobri. Mais do que homem, mais do que qualquer definição. Eu me descobri, enfim, mais humano. E o sabor disso era estranho, um misto de pavor e uma doçura que jamais imaginei possuir.
Escolhi a
palavra como defesa pessoal
Escolhi a
palavra
como quem escolhe um abrigo no meio da rua,
sem chave, sem teto,
mas com um nome.
Escolhi a
palavra
como quem aponta um lápis contra o medo,
sem ponta,
mas com coragem.
Escolhi a
palavra
não para ferir,
mas para sobreviver às manhãs lentas,
às conversas suspensas,
às ausências longas.
A palavra
me defende
quando me perguntam o que sinto —
e eu não sei.
Mas escrevo.
Quando me
acusam de silêncio,
eu rabisco.
Quando me esquecem,
eu invento lembranças.
E se me
caem promessas vencidas,
eu as refaço em poema,
com um ponto final bem posicionado.
Escolhi a
palavra
porque o corpo, às vezes, falha.
Porque a voz, às vezes, treme.
Mas a palavra, não:
ela se recompõe sozinha,
mesmo ferida,
mesmo lida por engano.
A palavra
é minha espada sem lâmina,
minha reza sem igreja,
minha linha de frente
num mundo que não escuta.
Escolhi a
palavra
como defesa pessoal.
E, com ela,
vivo.
(Pequena Biografia)
Dom Pedro I, também conhecido como Pedro IV de Portugal, foi o primeiro imperador do Brasil e rei de Portugal. Ele nasceu em 12 de outubro de 1798, em Lisboa, Portugal, e faleceu em 24 de setembro de 1834, em Queluz, Portugal.
Dom Pedro I, um nome que ecoa,
Na história do Brasil, um legado que fica.
Um imperador, um líder, um homem de ação,
Que proclamou a independência, com coragem e paixão.
Em 1822, um ano que marcou,
A história do Brasil, um novo caminho traçou.
Dom Pedro I, com sua determinação,
Rompeu as correntes, da opressão.
Com o grito do Ipiranga, ele libertou,
O Brasil, de Portugal, se separou.
Um novo império, nasceu naquele dia,
Com Dom Pedro I, como seu líder, guia.
Mas seu reinado, não foi sem desafios,
A resistência, a crise, os obstáculos.
Ele enfrentou, com coragem e força,
E consolidou, a autoridade imperial, com mão firme.
Abdicação, um ato de amor,
Pelo filho, Dom Pedro II, o trono entregou.
Retornou a Portugal, para lutar,
Pela causa liberal, e defender a filha, Dona Maria II.
Um homem de ação, um líder visionário,
Dom Pedro I, um legado que permanece.
Na história do Brasil, seu nome é lembrado,
Como o libertador, que a independência proclamou.
Sua vida, um exemplo, de coragem e determinação,
Um legado que inspira, gerações futuras.
Dom Pedro I, um nome que ecoa,
Na história do Brasil, um libertador, que não se apaga.
a imagem pareceu-me em movimento,
mas estava lá,
estacionada em minha memória
mais ancestral,
ladeada por impenetráveis diagramas.
quis ser aquele livro aberto
que ousara não folhear,
ou lançar-me rumo ao sol
sem os efeitos desastrosos
de Ícaro.
sorri, então, todas as mentiras
que me juravam verdades inventadas,
e me percebi
verso e bandeira.
e a imagem continuava lá,
como no primeiro instante,
impregnando minhas retinas
com a sua ausência.
Meu Deserto Particular
Tem um deserto em mim
que ninguém pisa.
Nem nuvem cruza.
Só areia e o tempo
que não passa.
É onde a sede é silêncio
e a miragem, real.
Aqui, a rosa dos ventos
aponta só pra dentro,
pra uma solidão que
espalha.
Não é tristeza,
nem falta.
É um lugar vasto,
onde as palavras se perdem
antes de virar eco.
Meu deserto particular:
o avesso do oásis,
o começo de tudo
que me faz ser eu.
Dias de Silêncio
Há dias que a voz se
recolhe,
vira concha.
O mundo fala, grita,
e a gente só escuta,
ou nem isso.
São dias de poeira nos
cantos,
e a alma se aquietando,
um passo de cada vez,
no piso frio do próprio
ser.
A tela acende, o telefone
vibra,
mas a resposta mora longe,
numa ilha que só existe
quando as palavras
tiram férias.
Nesses dias,
o silêncio é uma língua
que a gente esquece de
falar,
mas entende perfeitamente.
É a gramática da pausa,
o respiro entre uma frase
e a próxima vida.
O peso no peito, a sombra
que insiste,
Uma voz interna que acusa,
que persiste.
Você revive a cena, o
"se eu tivesse",
O nó na garganta, a culpa
que te veste.
É um fardo invisível,
pesado,
Por erros que foram, ou
apenas imaginados.
Mas veja bem, essa emoção
que te abraça
É apenas um eco, um
resquício que passa.
Não é uma falha
intrínseca, um desvio.
É a mente tentando
entender o vazio,
Ou o excesso, o que não
cabe, o que transborda.
A culpa é um sentir, não
uma sentença que acorda.
Permita-se a ela, sem
julgamento severo.
Observe-a, como uma nuvem
no céu sereno.
Ela vem, ela vai, não é
sua essência, seu ser.
Apenas mais uma cor no
vasto acontecer.
Deixe que o perdão, o seu
próprio, floresça.
Pelo que foi, pelo que é,
pela sua presteza
Em sentir, em crescer, em
simplesmente existir.
Não se culpe por sentir
culpa, é apenas um fluir.
Há uma
casa no fim do agora, onde a poeira não se assenta de todo, apenas flutua,
preguiçosa, nos feixes tênues de uma luz que não chega.
Foi lá
que a felicidade dobrou seus lençóis de riso, arrumou a cama com cuidado, e se
deitou para um sono sem pressa, sem despertador, sem sol na janela.
É um
lugar de ninguém, sem nome no mapa dos sentimentos, sem placa indicando a
direção. Um interstício entre o que foi e o que não é mais, uma terra de
fronteira onde as pegadas não deixam rastro.
E ela
dorme, embalada não pelo ritmo do coração que pulsa forte ou do passo que
caminha firme, mas por uma cadência suave de não pertencimento. Um balanço
lento, como um barco à deriva em águas calmas, sem porto de chegada, sem âncora
para fincar.
A poeira
do tempo a cobre como um véu, sutil, quase invisível. Ela respira devagar, um
sopro que não move o ar estagnado. E lá fica a felicidade, adormecida, no
silêncio particular do lugar de ninguém, esperando um chamado que talvez nunca
venha, enquanto o ritmo do não pertencimento ecoa na vastidão vazia.
quebraram-se
memórias
em cacos de silêncio
fragmentos brilhantes
que cortam a pele da alma
cada
pedaço reflete
um instante congelado
um sorriso, uma lágrima
um tempo que não volta
mas mesmo
partidos
os vidros guardam luz
e na delicadeza do risco
há beleza escondida
carrego
em mãos trêmulas
esse vidro partido
como quem abraça
a própria história
e aprendo
que lembrar
é também reconstruir
com os fragmentos
que restaram
Sede em Silêncio
Tem um lugar em mim
onde a sede é silêncio.
Não grita, não pede,
só respira fundo
o ar rarefeito.
É a espera que não
verbaliza,
o desejo que virou
sussurro,
quase nada.
Um copo d'água invisível
à beira de um lábio seco.
Ali, o deserto é tão vasto
que não cabem palavras.
Apenas o sentir
da garganta em brasa,
e o saber que o alívio
não se diz, só se bebe.
O Mito da Escolha Simples
Ninguém é feliz só porque prefere,
não é um interruptor, um app no celular.
Não é ligar o Wi-Fi e a alma florescer,
nem digitar "alegria" pra ela baixar.
O algoritmo da vida é complexo,
com bugs invisíveis, fios soltos,
enquanto o manual diz: "seja flexível",
a gente tropeça em nós, em mil desvios.
Não basta o "quero", a luz verde do desejo,
se o corpo acusa, a conta não fecha,
se o avesso do avesso ainda é receio,
e a bússola interna, muda, não se mexe.
Felicidade não é um filtro no feed,
que esconde a olheira, a verdade crua.
É o nó na garganta, a ferida que sangra,
a batalha interna que não se recusa.
É labuta, e recomeço, e aceitar a falha,
é a grama que cresce onde ninguém previu.
Não vem de "decidir", mas de cada batalha,
o brilho que insiste, mesmo no vazio.
"A felicidade não é uma chave que se vira nem uma escolha simples que se faz. Ela é o resultado de uma interação complexa de fatores, muitos dos quais estão fora do nosso controle imediato."
Vicente Siqueira
Vicente Siqueira - Doces Poesias - Barra do Piraí RJ
Rocha Intocada
Eu sou rocha que ninguém
pisou.
Nem musgo, nem lodo,
nem a marca de um pé
errante.
Nenhuma bandeira fincada,
nenhuma história escrita
em mim.
Sou a dureza de um tempo
que não teve testemunhas.
A aspereza original,
o silêncio geológico
antes mesmo do eco.
Minha solitude não é
falta,
é essência.
Uma integridade de pedra,
onde a erosão
é só o tempo que se olha.
E mesmo assim,
sinto em mim o peso da
chuva que nunca caiu,
e a promessa de um sol
que me fará brilhar,
mesmo que para olhos
que nunca virão.
Página em Branco
Não escrevi nenhuma
história.
Minha vida é um livro
de páginas lisas,
intocadas.
Nenhum enredo de aventura,
nem drama, nem riso alto.
As canetas secaram,
as palavras calaram
antes de virar tinta.
Sou o começo que não
explodiu,
o meio que não teceu,
o fim que nem chegou a ser
ponto.
Um rascunho de alma
sem linhas para preencher.
Mas talvez na ausência,
na tela vazia,
esteja a minha verdade.
A quietude de quem vive
sem precisar contar.
Onde a história é só o
sopro,
o ar que se respira,
e se dissipa sem deixar
vestígios.
Desde o orvalho na folha do campo até a fumaça densa nos bares da madrugada. Pelos becos estreitos onde a sombra se esconde, nas avenidas largas que engolem o horizonte. Nas praias onde a onda desfaz e refaz promessas.
Em todas as casas de paredes finas ou fortes, nas cavernas que guardam segredos primevos, nas palhoças frágeis erguidas contra o vento.
Por todo o tempo que foi, pelo tempo que é, e pelo tempo que virá, existirão, como sempre existiram, os seres.
Com a sede inextinguível nos olhos, com as mãos estendidas no vazio ou na pressa, com o coração batendo no ritmo de um anseio. Em busca de algo cujo nome escapa, uma verdade talvez, um refúgio, um sentido. Ou em busca de alguém, um olhar que compreenda, um toque que acalme, uma presença que preencha o espaço vasto da solidão.
Essa busca é a respiração secreta do mundo dentro de mim, o murmúrio constante sob o ruído dos dias. Ela atravessa paisagens e épocas, veste diferentes roupagens, mas a essência é a mesma: o ser eterno a procurar, a esperar, a estender-se rumo a algo ou alguém.
Mudez Interior
Minhas palavras não têm
som.
Elas nascem e morrem
no avesso da garganta,
um grito mudo que só eu
entendo.
Não há eco,
nem melodia.
Apenas o silêncio denso
do que não se diz,
do que se desintegra antes
de tocar o ar.
São como ondas sem praia,
chuva que não atinge o
chão,
um sussurro que se perde
no próprio abismo.
E talvez seja melhor
assim.
Que elas habitem o
não-dito,
esse espaço secreto
onde a verdade não precisa
de voz para existir.
O silêncio do chip, a tela escura,
Nenhuma barra, nada de frescura.
O mundo lá fora, um burburinho distante,
Aqui dentro, a paz, um instante constante.
Sem pings, sem likes, sem notificações,
A mente livre de mil tentações.
O ar puro entra, a brisa me toca,
A vida real, que a tela sufoca.
O passarinho canta, a flor se abre,
Detalhes que o online quase não sabe.
O livro na mão, a conversa sem pressa,
Sem sinal, sim, mas sem nenhum estresse.
Desconectar é preciso, é vital,
Para o coração, um sinal especial.
Ainda que o mundo corra em disparada,
A minha calma aqui não é alterada.
Página em Branco
Não escrevi nenhuma
história.
Minha vida é um livro
de páginas lisas,
intocadas.
Nenhum enredo de aventura,
nem drama, nem riso alto.
As canetas secaram,
as palavras calaram
antes de virar tinta.
Sou o começo que não
explodiu,
o meio que não teceu,
o fim que nem chegou a ser
ponto.
Um rascunho de alma
sem linhas para preencher.
Mas talvez na ausência,
na tela vazia,
esteja a minha verdade.
A quietude de quem vive
sem precisar contar.
Onde a história é só o
sopro,
o ar que se respira,
e se dissipa sem deixar
vestígios.
