desejar é
verbo que transborda
não se conjuga com calma
nem com censura
o corpo
pede
mas é a alma que responde
e o que
sinto
não cabe em pele
nem em perfume
nem em moldura de noites a dois
é algo
entre o milagre
e o susto
como se
teu riso
fosse a centelha
que acende um universo
em combustão controlada
e eu,
devoto dessa alquimia,
só sei arder
porque
desejar-te
é estar vivo demais.
Sou herbáceo de nascença,
feito de terra e umidade.
Sinto o orvalho na pele e
me resfrio,
não de temor, mas de
verdade.
É a natureza em mim,
o que me liga ao chão e ao
céu.
Cada gota que me toca,
um beijo gélido, um véu
de amanhecer que me
abraça.
A pele arrepiada,
mas a raiz, firme.
É o ciclo que se completa,
a vida que se afirma.
No frescor da manhã,
sou folha que respira,
e em cada fibra, sinto
a promessa que a terra
inspira.
Eu
caminho pela praia deserta da minha memória,
os
pés afundando levemente
na
areia fina e macia.
As
ondas do esquecimento vêm e vão,
apagando
e revelando as pegadas que deixei.
Algumas
são profundas, marcadas a ferro e fogo,
outras,
apenas leves depressões,
quase
imperceptíveis.
Eu
me inclino para ver melhor.
Aqui,
a pegada de um riso alto,
um
dia de sol que nunca mais volta,
mas
que ainda me aquece o peito.
Mais
à frente, a marca de uma lágrima solitária,
um
momento de dor que me ensinou a força,
a
resiliência que eu não sabia que tinha.
Há
rastros de mãos dadas,
de
companhias que me acompanharam por um trecho,
e
depois seguiram outros caminhos.
E
há as minhas próprias pegadas,
solitárias
em alguns trechos,
firmes
em outros,
revelando
a jornada que é só minha.
Eu
olho para trás,
para
a vastidão do percorrido.
O
vento da vida, às vezes,
traz
o cheiro de maresia do passado,
e
eu sinto a nostalgia suave que me invade.
Mas
sei que não posso voltar,
apenas
observar, reconhecer.
E
então, eu olho para a frente.
A
areia virgem se estende, infinita,
esperando
por novas marcas.
Não
sei que ventos soprarão,
que
marés virão para apagar ou aprofundar.
Mas
eu sigo em frente,
deixando
minhas novas pegadas,
caminho
a caminho,
sabendo
que cada passo é um verso
escrito
na areia do tempo,
único
e irrepetível.
A cortina fina dança sem rumo (no ar frio que entra).
Lá fora, a cidade dorme,
mas o vento conta segredos antigos
nas folhas das árvores.
Há um cheiro de terra molhada
e memórias distantes pairando no ar.
As estrelas piscam,
indiferentes ao murmúrio invisível
que percorre a noite.
Dentro do quarto,
a penumbra guarda
silêncios e
esperanças.
tenho
umas mãos fartas de desejos,
que se encaixam em todas
as tuas reentrâncias,
teus ângulos,
tuas medidas
mais exatas.
percorrem todos os poros,
todos os pelos,
todos os sonhos,
até o interior das
tuas ranhuras.
com essas
ferramentas me preparo,
abestalhado pela descoberta
das tuas belezas,
para invadir-te
os parágrafos que me guiarão
pelo interior
de novas palavras,
que formam frases
e denunciam dicionários.
Ontem não se vai,
mas se aninha
na pele do hoje.
Um sussurro do vento
traz a memória
de um riso esquecido.
Um toque, leve,
quase imperceptível,
desperta a ausência
de mãos que já foram.
E um olhar,
mesmo sem face,
projeta a imagem
do que ainda habita,
profundo,
no presente.
O passado
não é uma porta fechada,
mas um rio que flui
por entre as margens
do que somos.
A Calma que Acolhe
A voz embarga, o passo
lento,
O olhar distante, o
pensamento
Voa pra longe, sem chegar.
Não é defeito, é só
cansar.
A pilha baixa, o fio
quebra,
A mente pede uma trégua.
A força some, o riso some,
Não é fraqueza, tem um
nome:
É só cansaço, a alma pede,
Um tempo, um colo, uma
parede
Pra encostar, pra
respirar,
Pra o corpo e a mente
alinhar.
O mundo cobra, a vida
corre,
Mas a exaustão, ela não
morre
Com força bruta, com
lutar.
É preciso se escutar.
Permita-se o silêncio, o
nulo,
O abraço morno, o
acalanto.
A pausa cura, reconstrói,
E o que hoje dói, amanhã
já foi.
Não se culpe por sentir,
Por precisar de um canto
pra existir.
Não é defeito, é só
cansaço,
E a vida te oferece um
novo espaço.
