A criação começa
quando a luz escorre —
não pela janela,
mas entre as ideias.
Um clarão súbito,
um raio calmo,
um brilho que invade
sem pedir palma.
É quando o olho
vê o que não há,
mas sabe que existe
no vão do olhar.
Luz que colore
o que ainda é vago,
que acende o traço
num tempo devagar.
Criar é acender
a sombra do mundo
com uma lanterna
dentro do peito.
A Porta Trancada Por Dentro
E a porta trancada por dentro,
não é parede, é barreira.
Não há chave, não há fresta,
apenas a mão que a segura,
a minha própria,
que não cede, não liberta.
É um ato de auto-prisão,
uma escolha sem nome,
que prende o passo, cala a voz.
O lado de fora, um sussurro distante,
o que poderia ser, um sonho.
E o silêncio aqui dentro,
não é paz, é eco.
O eco das chances perdidas,
dos caminhos não tomados.
A porta, um espelho turvo,
refletindo a mim mesmo,
o carcereiro, o prisioneiro.
Pele de Palavra
Escrever é tocar
com dedos invisíveis.
A palavra tem pele —
às vezes morna,
às vezes febril.
Cada verso encostado
carrega um arrepio,
um traço que desliza
como quem sente
sem ter desvio.
É o papel que arrepia,
é a tinta que pulsa,
é o gesto que molda
o que era bruma
e agora pulsa.
Criar é passar a mão
no que ainda não existe
e, com delicadeza,
sentir que resiste.
